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Maxim Gorki, un genio entre la bruma

2012-01-11T04:09:00.000-08:00

Es lo malo de convertirse en el tótem de una ideología: cuando ésta cae, el artista cuya figura utilizaron para barnizarse de legitimidad cultural también suele hacerlo. Pensemos , si no, en genios como Richard Strauss, estigmatizado en sus últimos días debido a sus malas compañías durante el III Reich, o en Pietro Mascagni, cuyo entusiasmo por el fascismo le hubiera condenado a la extinción del repertorio de no haber sido "Cavalleria rusticana" parte de la memoria cultural italiana. Y no voy a citar ejemplos españoles, que los hay en abundancia...Pero el caso es que la Unión Soviética instrumentalizó a Maxim Gorki de tal manera que se apropió de la universalidad de su obra de una forma que ha resultado perniciosa para su presencia editorial tras la caída del régimen comunista. Lo comentaba una historiadora rusa en los extras de uno de los films de la trilogía autobiográfica sobre Gorki filmada por Mark Donskoi y editada por "Ruscico". Resulta que, hartos de haberlo tenido hasta en la sopa, muchos rusos renegaron del escritor y su legado en la década de los 90. De hecho, la ciudad de Nizhni Novgorod en la que había nacido fue rebautizada como Gorki en 1932 para recuperar su nombre original con la caída del telón de acero. Y sin embargo, durante mucho tiempo apenas ha trascendido que el escritor, que fue amigo íntimo de Lenin, renegó muy pronto del bolchevismo y que se opuso a la violencia como sistema para hacer triunfar a la Revolución. Esta oposición le llevó a abandonar la Unión Soviética en 1921 para instalarse en Italia. En 1931 regresaría a petición personal del propio Stalin, pero ni siquiera eso le serviría para protegerle de la caza al intelectual soviético que se desataría a mediados de esa década. En 1935 su propio hijo fue asesinado y él mismo sería confinado a una suerte de arresto domiciliario, falleciendo en 1936 en circunstancias todavía hoy poco claras, si bien la versión oficial apuntaba a una neumonía. Aunque no mucho después, entre los crímenes que se imputaron a algunos de los antiguos lugartenientes caídos en desgracia de Stalin, se utilizó el de conspiración para haber asesinado al autor de "La madre".
El ostracismo al que ha sido sometido Gorki en las dos últimas décadas ha llevado, por ejemplo, a la casi total desaparición de su presencia en el mercado, y eso incluso habiéndose cumplido el 75 aniversario de su fallecimiento, en 2011. Así, por ejemplo, "La madre" es lo único que parece haber pervivido de un legado ingente que, por desgracia, no ha sido ni parece que será traducido en su totalidad al castellano. Y sin embargo, hasta los años 70 abundaron, tanto en España como en Latinoamérica, las ediciones de "Tomas Gordeiev", "El crimen de los Artamonov", "Mis confesiones" o "Días de infancia", títulos fundamentales para comprender el universo gorkiano. De hecho, gracias a internet es fácil encontrar todavía hoy un volumen de la editorial Edaf, publicado en 1965, en el que se recogen cinco novelas y varios relatos, que incluyen la traducción de "La madre" llevada a cabo por Rubén Darío. Sin embargo, uno no puede dejar de lamentar tener que recurrir a estas obras maestras en una versión española que, pese a sus posibles logros, resulta ya un tanto arcaica y, en ocasiones, no siempre fiel al texto original ruso (hay que tener en cuenta que durante mucho tiempo, éstas traducciones se realizaban a partir de ediciones en francés).
Una buena noticia que trajo 2011 en este sentido fue la publicación en la editorial Alba de "Narraciones", que recoge obras que abarcan desde los comienzos de Gorki como escritor, en 1892, hasta 1924. En ellas hay relatos folklóricos, como "Makar Chudrá" y "El jan" y su hijo hasta dos novelas cortas tan extraordinarias como "Los exhombres" y "Malva", ambas de 1897. Algunas de estas narraciones, aparecidas en revistas y periódicos, fueron suficientes para que Chejov y Tólstoi se descubrieran ante el genio de aquel vagabundo del Volga, cuyo oscuro origen difícilmente hubiera podido presagiar una carrera como la suya en la Rusia de entonces. Estableciendo siempre una conexión íntima del hombre con la naturaleza (el contexto de la tierra rusa siempre determina el devenir de los acontecimientos en Gorki, como en ese irónico mar que se ríe durante todo el transcurso de "Malva"), el escritor nos presenta siempre a unos personajes a los que nunca nadie había dedicado tanta relevancia en la literatura rusa hasta entonces. Se trata de los desheredados, de los miembros más humildes de una clase social todavía forjada bajo el molde de la servidumbre, abolida hacía no demasiado tiempo. Por sus páginas desfilan aristócratas convertidos en indigentes, presidiarios, vagabundos, prostitutas, comerciantes avariciosos, trabajadores deshumanizados por el modelo de producción en serie (es impagable en ese sentido el retrato de los trabajadores de un obrador en "Veintiséis y una (poema)")...

Battiato vuelve a España

2007-09-20T16:28:00.000-07:00

Queridos amigos, veis que hace tiempo que no doy la murga con nada en el blog, ni siquiera he perdido el tiempo en hacer una pesada reflexión de las mías sobre el trauma de cumplir los 31 y ver cómo en apenas 6 meses mi vida ha cambiado más que en los últimos dos años. Pero en fin, para que veáis que vuelvo a la carga y me encuentro con energías renovadas, vuelvo sobre uno de mis temas, el gran Franco Battiato (y no sólo grande por la nariz), que actuará el próximo 29 de septiembre en Madrid. Aunque un tanto desfasada, rescato aquí la entrevista que le hice en julio de 2003, muy poco después de mi llegada a la capital. Battiato estaba exultante en aquel momento, pues su disco Fleurs 3 había tenido muy buena acogida en Italia y acababa de rodar su primera película "Perduto amor", recibida con no tanto entusiasmo... La cuestión es que se hallaba sumido entonces en plena gira "Last summer dance" y ofreció un maravilloso concierto al aire libre en Pozuelo de Alarcón, en lo que fue una inolvidable noche estival. Desde entonces el siciliano ha sacado dos álbumes de estudio más, "Dieci stratagemmi" (sublime) e "Il vuoto", al cual corresponde la presente gira. También ha realizado otras dos películas, pero de momento se le sigue prefiriendo como cantante. Tanto para él como para mí ha llovido mucho desde entonces y no deja de tener su encanto que ahora vuelva a tener ocasión de verle, cuando mi vida, como entonces, parece en puertas de una nueva etapa.
Esta es una transcripción de aquella entrevista, sin duda, la más excitante que he realizado nunca:

Pregunta: Esta entrevista es para un medio de San Sebastián, ciudad donde usted actuó en 1987.
Franco Battiato: Me acuerdo bien. Me gustaba mucho San Sebastián.
P: Recuerdo que la prensa local destacaba que el público le pidió que cantase hasta cinco veces algunos de sus temas más exitosos, como "Nómadas" o "Yo quiero verte danzar".
FB: (Canta) "Los ángulos de la tranquilidad"
P: Esa canción precisamente fue un regalo que usted hizo al público español, puesto que se estrenó antes en castellano, en el disco "Nómadas" que en su versión italiana para "Fisognomicas".
FB: Es verdad. De hecho yo creo que es una canción más española que italiana. Es increíble porque el texto era en italiano e hice la traducción posteriormente, pero por alguna razón prefiero cantarla en castellano.
P: Puede decirse que es una canción nómada en todos los sentidos, porque contra su costumbre no está compuesta por usted, sino por su amigo Juri Camisasca.
FB: Sin duda.
P: Abordando el trabajo reciente, "Fleurs 3", cuyo tema principal "Perduto amor" da título a la película que usted acaba de dirigir, este disco tenía su precedente en el LP "Fleurs" que sacó en 1999 (Por cierto que con nula distribución en España). Ambos discos contienen en su mayoría versiones de temas de otros autores de los años 60 (desde Aznavour a los Rolling Stones, pasando por Adamo y Chaplin en "Fleurs 3") pero arreglados de forma sorprendente, hasta el punto que canciones como "J'entends siffler le train" llegan a sonar parecidas a Brahms en su voz.
FB: Yo creo que la canción ligera, cuando es de gran calidad es parecida al lied clásico, por ejemplo a la manera de Schumann. No olvidemos que la palabra alemana lieder significa "Canciones".
P: Pero si el "Fleurs" original era fuertemente romántico, en esta segunda edición usted prescinde de autores como Sergio Endrigo y Fabrizio de André y tiende más al intimismo. También reduce el número de sus canciones originales a una, "Come un sigillo".
FB: Eso se debe a que no me gusta repetirme. Primero hice "Fleurs" y luego "Fleurs3", el público preguntaba entonces ¿Dónde está el dos? Naturalmente no existe porque no quiero hacer una serie seguida.
P: A mí me parecía que era más bien Fleurs al cubo.
FB: En efecto, esa era la idea.
P: Entonces ¿Va a haber Fleurs a la enésima potencia?
FB: ¡Seguro!
P: Vuelve a colaborar con el filósofo Manlio Sgalambro, letrista de sus últimos seis discos y con el que ha establecido una intensísima relación de trabajo. No solo escribe los textos, sino que pone su voz como narrador en algunas de las canciones, toca el piano (como en la canción "Casta Diva"), ha escrito con él el guión de su película ¡Y hasta canta varias canciones en sus conciertos! ¿No resulta inédita tanta colaboración?
FB: A veces se da el caso de una colaboración muy activa entre músico y escritor, como puede ser el caso de Richard Strauss con Holfmanstal. En nuestro caso empezamos a colaborar en el disco "L'ombrello e la machina da cucire" ("El paraguas y la máquina de coser" en alusión a la definición de André Breton sobre el surrealismo). Eso fue en 1995 y creo que este LP cobrará más importancia con el paso del tiempo. Cuando uno se desvía de las modas parece que el público no lo acepta, pero con el tiempo todo cambia. Y espero que eso le suceda a este disco.
P: Es curioso como algunos de sus últimos trabajos como "La emboscada" y "Ferro Battuto" han sido traducidos al castellano, pero otros como "Gommalacca" o "Caffé de la Paix" no han recibido este tratamiento ¿A qué se debe?
FB: Sí, es cierto. Por un lado veo que al no traducirlos parece que se destinen menos al público español, pero en verdad las traducciones a veces hacen resentirse al texto original. Es el caso de "La cura" ("El cuidado") que pierde fuerza en su versión castellana. En italiano dice "Io avró cura di te", "Yo te curaré". Mientras que en castellano tuvimos que amoldarlo a "Yo te cuidaré", lo que obviamente cambia todo el sentido.
P: Me sorprende mucho que su amiga Antonia Dell´Atte la cantase en su disco, junto a “El animal”, otro de sus éxitos de los ochenta.
FB: (Risas) ¡También a mí! ¿Pero aún es conocida aquí Antonia dell'Atte?
P: ¡Conocidísima! Si usted supiera... Es conocida por su ex marido, y la ex de este Ana Obregón, y en fin, un lío terrible.
FB: (Risas) Sí, ya sé. Fantástico.
P: Vayamos con un tema que siempre le preguntan: El estado del Mundo. A propósito del 11 de septiembre usted comentó que prefería a un musulmán de mirada leal que a un occidental arrogante, y yendo más atrás, fue el primero que dio un concierto en Bagdad tras la primera guerra del Golfo. A día de hoy ¿Volvería a dar usted ese concierto?
FB: Sí, siempre estamos con la maleta dispuesta para lo que sea. Respecto al mundo, opino que Afganistán está mejor que antes. No sucede lo mismo con Irak que no va nada bien. Mientras que los americanos, que siempre necesitan tener una guerra entre manos, se fijan ahora en Irán. Y espero que esa historia no siga adelante porque es peligroso. Realmente peligroso.
P: Ya aludía a todo ello en su canción "Cucurrucucú Paloma" allá por 1981.
FB: Ajá, "La ira funesta del prófugo afgano, de los que la frontera con Irán cruzaron". Fue hace veinte años pero en lo que se refiere al hombre, a veces es fácil predecir el futuro.
P: A propósito de eso, en una canción de 1979 como es "Il re del mondo" llega a ser realmente visionario al aludir a máquinas de oxígeno en el metro japonés ¡15 años antes de los atentados con gas sarín!
FB: ¡A veces hay un rayo de luz!
P: Pasamos a preguntarle por su reciente experiencia cinematográfica ¿Cómo se siente en ese medio nuevo para usted?
FB: Bien, de hecho ya estamos preparando una segunda película para intentar realizarla el año que viene.
P: Y en "Perduto amore" el protagonista parece tener mucho en común con usted. Un joven siciliano que emigra en a la península en los años sesenta para dedicarse a la canción.
FB: Sí, pero no es autobiográfica, aunque irremediablemente lo parezca. Lo que sucede es que en general uno suele hablar sobre todo de las cosas que conoce.
P: ¿Podrá verse en España? Ya sabe que los títulos de nacionalidad italiana no se estrenan apenas por aquí.
FB: Eso depende de Warner Bros. Podría estrenarse en cualquier ciudad.
P: ¿Por qué no aprovecha la sección abierta del Festival de San Sebastián?
FB: (Risas) Ojalá ¡Pero no depende de mí!
P: ¿Y cuales son sus influencias cinematográficas a la hora de realizar el film?
FB: Cuando se rueda por primera vez a mi edad no hay referencias, porque el medio está a tu disposición. Tú sabes lo que quieres conseguir y ahí está la cámara para que lo hagas.
P: Cine, música, incluso hasta ha pintado alguna portada de sus discos ¿Se considera un hombre a la manera de los del Renacimiento?
FB: Creo que cambiar de medio es un divertimento, en el que a la vez no dejas de ser tú mismo. El medio es tuyo.
P: Un rasgo de sus canciones es su pasión por los idiomas. Ha cantado en italiano, castellano, inglés, francés, alemán, portugués, siciliano y hasta árabe. Las frases en inglés las utilizaba para parodiar al mercado anglosajón y últimamente mete muchas en alemán ¿No piensa meter alguna en castellano alguna vez?
FB: ¡Es una buena idea para el próximo disco! Me gusta mucho, ok, una canción con frases en castellano (Risas y palmadita en el hombro) ¿Quieres los derechos?
P: Y hablando de eso ¿Para cuando ese próximo?
FB: Espero que para dentro de dos años, porque ahora con el cine siento de nuevo el fuego que sale (hace un expresivo y muy italiano gesto con la mano).
P: Hace unos años compuso dos óperas "Genesi" y "Gilgamesh" con notable éxito de público y crítica ¿Volverá a adentrarse en ese terreno?
FB: No, ahora estoy lejos de ese tipo de obras. La música ligera, el pop en general me ha entregado más que la obra lírica en los últimos años.
P: ¿Y la Missa Arcaica? Encuentro que esta obra en especial tiene más que ver con los Requiems de Fauré o Duruflé, que por ejemplo con su amigo Stockhausen.
FB: ¿Por qué no? A propósito de Stockhausen, espero contar con él para una pequeña participación en el próximo film.
P: ¿No saldrá en helicóptero?
FB: (Risas)
P: Y respecto al Jazz, hay muy pocas referencias a él en su obra, exceptuando la canción "Scherzo menor" grabada directamente sobre una pista original de Django Reinhardt ¿No le gusta especialmente?
FB: Sí y no descarto volver a emplearlo en alguna otra ocasión. Pero eso debe llegar.
P: Repasando su biografía nos encontramos con todo un historial de provocación. En los 70 apareció vestido de mujer en la carátula de un disco; tocó la misma nota en un concierto durante veinte minutos y el colmo de todo, se hizo pasar por un compositor norteamericano para que le dejasen tocar en el órgano de una catedral y grabar así sus improvisaciones para un disco. Improvisaciones que despertaron al obispo de la siesta y le obligaron a salir corriendo ¿Qué queda ahora del Battiato provocador de los 70? FB: En verdad yo no soy un provocador, es una coincidencia. Si me gusta tocar una nota durante diez minutos no lo hago por ir contra nadie, es el público el que no entiende que debe ser abierto a las cosas del arte. A propósito de la Iglesia, recuerdo que como el obispo se había vuelto loco con mis acordes salí corriendo y caí varias veces al tropezarme (Risas) Me había olvidado de esto. Si se oye el disco se puede comprobar que el tema de órgano está inconcluso y es porque en ese momento tuve que huir con la grabadora encima.
P: Después de 58 años, Franco Battiato, músico que invita al viaje, por excelencia, Venecia, Estambul, Tozeur, Lisboa... Ahora mismo Madrid ¿Qué lugares le quedan por visitar, ya no solo dentro del espacio geográfico?
FB: Pues en este momento mi vida es hermosa. Y creo que lo es bastante porque cada día cuando te despiertas cada cosa es siempre de un placer y un gusto particular y eso es algo sin precio.
P: Por tanto ¿Se alegra de haber sido Franco Battiato?
FB: (Risas) ¡No!
P: ¡Mejor Beckham entonces!
FB: ¡Tocaba el fútbol!
P: Usted se rompió precisamente la nariz de niño jugando al fútbol...
FB: Sí, con un poste de la portería. Pero ahora no me gusta en lo que se ha convertido el fútbol, hay mucha violencia. No es algo hermoso de ver.
P: Para ir terminando. Ya habrá visto que el panorama musical que usted encontró en 1987 en España, cuando vendió un millón de copias de "Nómadas" es muy distinto al de ahora.
FB: Todo el mundo ha cambiado. Es increíble. Sólo en diez años los jóvenes han perdido por completo la memoria, no conocen nada ni nadie ¡En Italia por ejemplo se piensan que Bellini es una marca de refrescos! Y otras cosas. Así es la vida.
P: Y finalmente ¿Ha encontrado ya su centro de gravedad permanente?
FB: (Risas) ¡Lo tengo ahora en el talón! Solo falta que nadie me lance una flecha.
P: Pues muchas gracias por todo, Franco Battiato.
FB: Muchas gracias a vosotros y un saludo.

Arriba, en la foto, Battiato con cara de descubrir en la nevera algo caducado.

Fallece a los 76 años la actriz Emma Penella

2007-08-27T04:50:00.001-07:00

Adiós a Ingmar Bergman

2007-07-30T11:55:00.000-07:00

Hoy, a pocos días del fallecimiento de mi querido amigo Cosi, el mundo pierde al que, en mi opinión, era el mayor cineasta vivo, el sueco Ingmar Bergman. No quisiera extenderme sobre trayectoria de alguien sobre quien ya se ha escrito en abundancia, pero sí que me gustaría destacar mi gran admiración hacia su obra, y el profundo impacto que me causó desde que a los 12 años vi la serie televisiva de "Fanny y Alexander". Pocas veces un hombre ha mostrado en pantalla con tal contudencia la fragilidad de la condición humana, nuestra debilidad y miserias y también nuestra ambigua fascinación por la muerte. No recuerdo ninguna conversación con Cosi sobre Bergman, pero en la editorial de su hermano, donde él trabajó, publicaron en los años 70 un interesante estudio sobre él y estoy seguro de que también le apasionaba su cine.Descanse en paz Ingmar Bergman.Jaque mate.

Recuerdos de Cosi

2007-07-23T17:27:00.000-07:00

He aquí las dos últimas fotos que me hice con Cosi. Son de abril de 2005 y, casualidades crueles, antes de hacerlas había ido a ver a mi tía a la residencia de parapléjicos, en la que llevaba ingresada desde hacía años por esclerosis múltiple. No tenía ni idea de que sería la última vez que la viese con vida, al igual que la imagen de la derecha es la última que capté de mi buen amigo. Qué lejos queda ahora ese año. Pongo aquí otro poema de Pessoa que le encantaba recitar.

"Sabio es quien monotoniza la existencia, pues en cada pequeño incidente tiene el privilegio de encontrar algo de maravilloso. El cazador de leones no vive la aventura cuando ya ha pasado del tercer león. Para mi cocinero Monótono una escena de bofetadas en la calle tiene siempre algo de apocalipsis modesto. Quien nunca salió de Lisboa viaja hacia el infinito en el tranvía hacia Benfica, y, si un día va a Sintra, siente que está viajando a Marte. El viajante que recorre toda la tierra no encuentra, a partir de las cinco mil millas, ninguna novedad, porque sólo encuentra cosas nuevas; otra vez la novedad, la vejez de lo eternamente nuevo, pero el concepto abstracto de novedad estuvo en el mar desde el comienzo de todo".

Adiós para siempre, querido Cosi

2007-07-19T15:00:00.000-07:00

2007 está siendo de veras un año negro. Aunque haya quien se alegre de las cosas malas que cuento que suceden en mi vida en las últimas entradas del blog, esta última noticia es la más triste de todas. Un grande y querido amigo mío, José Antonio Serraller, "Cosi", ha muerto a los 66 años de edad.
Nuestra amistad tuvo lugar desde el año 2000 hasta 2005, fecha en la que le vi por última vez. Como sabréis algunos, Cosi era un personaje de novela. Alcohólico y amante del cine y de la poesía, llevaba una vida bohemia desde hacía décadas, gracias a su posición acomodada. Lo conocí a través de unos amigos que participaban en sus maravillosas cenas culturales, en las que se bebía vino y se hacían listas de las diez mejores películas, entre poema y poema de Fernando Pessoa.
Cosi había tenido un pasado triste en muchos aspectos, que le arrastró a la bebida, pero ello no menoscabó en modo alguno su calidad humana. No fue nunca un borracho violento o desagradable. Siempre, incluso en los momentos más grotescos que protagonizaba a veces, cuando se encontraba bebido (en una ocasión la dueña de un bar lo inmovilizó con las cadenas de atar las sillas de la terraza), sabía conservar una compostura caballeresca digna de Don Quijote, con un ingenio digno de Quevedo.
Era un hombre generoso y entrañable, de una bondad a flor de piel; galante con las mujeres, sabía conquistarlas con sus palabras (y también con las de otros autores, atribuyéndoselas de forma pícara como propias) y era imposible que no despertase sentimientos de ternura en quien se detenía a charlar un rato con él.
En los últimos tiempos repartía su vida entre el Bar Agustín de Gros (donde coqueteaba con las camareras y a veces protagonizaba altercados vodevilescos, pero inofensivos) y su casa, donde pasaba los días de Ramadán (en que se abstenía incluso de los amigos, para no sentir la tentación de beber), viendo alguna de las 7.000 películas que tenía grabadas.
Autodenominado como "corresponsal de Cahiers de Cinema" en San Sebastián, comenzaba en muchas ocasiones sus veladas recitando aquel poema de Pessoa que empieza así: "En el firmamento, un frío hay lunar...", para distraídamente, confundir su vaso de café con el cenicero y echar allí la ceniza.
Pasé muchas veladas con él, dignas de recordar, incluidas un par de nocheviejas en que acabé borracho perdido, tirado en su moqueta, al cuarto vaso de Bailey's con chocolate, mientras él me contemplaba perplejo y de lo más sereno, desde su sofá.
En el primer Bloomsday celebrado en San Sebastián, donde servían whisky y cerveza gratis, deslumbró a los asistentes con una disertación sobre el "Ulises" de Joyce (que, por supuesto, no había leído nunca), logrando que la periodista Begoña del Teso lo citase en el Diario Vasco como "Un caballero muy pinturero". Luego, cuando estuve un mes ingresado en el hospital, superó su fobia a viajar más allá de desde su casa al Bar Agustín, para visitarme y traerme un disco con las "Danzas sinfónicas" de Rachmaninov (pese a que su autor favorito siempre fue Brahms, y amaba el segundo movimiento de la Sinfonía Nº 1 de Tchaikovski). Casualmente, tuve noticia de él gracias al periódico mientras estuve esos días ingresado. Resulta que en el Diario Vasco dieron como noticia curiosa que un caballero había sido amonestado durante un concierto de la Quincena Musical Donostiarra, por llevarse un vaso de gin-tonic a su localidad. El citado caballero, pretendió convencer a la azafata que le llamó la atención de que se trataba de un vaso de agua, para la tos....
Ay, Cosi, cuántos recuerdos. A pesar de estar metido en tu jaula dorada, con tus días de vino y rosas, sabías tener la fuerza necesaria como para salir de ella y echar una mano a un amigo que lo necesitase. Recuerdo tu brillantísima intervención en el coloquio posterior a la proyección de mi corto "A veces, Marte" en la Sociedad Fotográfica de San Sebastián, acompañado de tu hijo Mikel (adoraba a sus tres hijos y ellos lo adoraban a él). Todo el mundo se giró y se quedó impresionado con la elegancia de tu disertación. Qué crítico de cine, director y poeta (porque también tenías versos propios, aunque esos los enseñabas menos, acaso por pudor)hubieras podido darle al mundo, con tu sabiduría acumulada de cientos de horas de Mizoguchi, Orson Welles y otros tantos. Qué gran persona ha perdido el mundo.
La casualidad a veces es muy jodida y ha querido que te murieses un par de días después haberte podiddo mandar recuerdos, tras mucho tiempo sin saber de ti, a través de tu amiga Ana Rosa...
La cuestión es que hace un par de años y pese a su mala salud de hierro (había pasado dos infartos, uno de ellos sin enterarse), el médico le dijo que dejase de beber o se acababa todo. Cosi, tras muchos problemas, consiguió dejarlo, pero no volvió a ser Cosi. La última vez que le vi parecía un zombi, carente de ilusión por cualquier cosa, articulando sólo tristes monosílabos, como si fuese una sombra de aquel conquistador con mirada de niño pillo. Luego hablamos en ocasiones por teléfono, pero al tiempo ya no hubo más respuestas y hasta cambió su original contestador (donde decía que estaba ensayando la serenata para mandolina opus 19 de Schoenberg-una ironía, ya que ésta no existe-y no podía coger el teléfono) por el aséptico mensaje de telefónica.
Luego supe que no andaba muy bien de salud y que estaba en Madrid. Finalmente, el domingo pasado llamé a su amiga Ana Rosa, que me contó que llevaba unos seis meses hospitalizado en la Paz de Madrid, tras haberse caído en casa, con fractura de cadera y pelvis. La recuperación estaba siendo lenta y difícil, pero Cosi parecía mejorar, pese a las dolorosas escaras causadas por no cambiar de postura. Ana Rosa le dio recuerdos míos y él se alegró, diciendo que me recordaba con cariño. Supo también que finalmente me habían publicado el libro (donde él aparecía como el personaje del cirujano borracho Serradiel, en "La senda del indiano") y que yo esperaba a que se recuperase para poder regalarle un ejemplar. Debido al mucho aprecio que sé que me tenía, en su día hizo el esfuerzo de leerse el libro entero (pese a que le costaba concentrarse) y le dio un tres sobre cuatro (el baremo con el que puntuaba todo).
En fin, querido Cosi, ya no podré regalarte el libro, ni copiarte más canciones de Battiato (cuyas letras recitabas a tus camareras favoritas como si fuesen tuyas). Pero siempre estarás en mi corazón y prometo escribir un cuento sobre ti en mi libro "La mitad de tu sonrisa". Me diste mucho y sólo me apena no haber podido corresponderte como merecías.
Hasta siempre amigo mío. Ojalá exista el cielo y Pessoa y tú os pilleis el ciego del milenio en ese firmamento en el que si estás tú, no hará ya tanto frío.
Queden como homenaje tus versos favoritos,que hubieran podido servirte de epitafio, con el segundo movimiento del Concierto Nº 2 de Rachmaninov sonando de fondo:

En el firmamento,
un frío lunar.
Nebuloso viento,
viene de ver el mar.

Quasi maresía
la hora interroga,
y una angustia fría indistinta boga.

No sé lo que hago,
no sé lo que pienso.
Y el frío no pasa
y el tedio es inmenso.

Nada tiene sentido,
alma o intención.
Estoy en mi olvido,
duerme corazón.

(Fernando Pessoa)

....Duerme corazón...
Tu amigo, que no te olvidará nunca.

Fotos: Fernando Mikelajauregi, Cosi y yo, en septiembre de 2003 (obsérvese su libro de cabecera, de Pessoa) y conmigo, en diciembre de ese mismo año.

La orgía eterna

2007-06-28T11:44:00.001-07:00

La vida da muchas vueltas y en ocasiones resulta de lo más extraña. Algunos de los que me conocéis recordaréis aquel libro que estuve a punto de públicar en el año 2001 en aquella editorial que se le ocurrió fundar a Pepe Navarro. La cosa prometía, pese a que me encargaron que escribiera un libro de relatos eróticos. Como ese no es mi género (aunque había escrito varios para un concurso de la Universidad que gané un par de veces) cogí algunos cuentos que ya tenía y les metí párrafos eróticos, o escribí algunas otras historias con mucho sexo, pero con un argumento consistene y no en plan peli porno. El resultado fue un volumen titulado La orgía eterna (que estaba dedicado a tres amigos: Óscar Ávila, Fernando Mikelajauregi y Manu Vidal, y a Teresa Ann Savoy), consistente en diez relatos, que estaban ambientados en la Arcadia mítica, la Sevilla del siglo XVII, la Francia prerrevolucionaria, la Venecia renacentista, la corte del emperador Francisco José de Austria o el futuro... Sin embargo, la editorial desapareció antes de que el libro viese la luz y los 3.000 ejemplares quedaron guardados en un almacén. Pues bien, seis años después, me pongo una noche a trastear en Google a las dos de la mañana y descubro que el libro no sólo existe sino que está en venta, en una distribuidora de Barcelona www.dixtor.biz . Por lo que se ve, Navarro tenía un stock de unos 70.000 libros con los que no sabía que hacer y los vendió a dichos distribuidores y de repente mi libro sale del limbo, cuando ya era una cosa olvidada (pese a que mi amigo Imanol no cesaba de insistirme en que para él era lo mejor que yo había escrito o a la insistencia de Óscar Ávila de que intentara publicarlo de nuevo). Así, pude contemplar por vez primera la portada, que es la que véis aquí y eligió el editor José Dueso en referencia a uno de los relatos, Praixku en el Aquelarre. El libro se vende a un euro, un precio poco menos que simbólico pero que acaso anime a algún pajillero a comprárselo en esas ferias del libro (como la de la Cuesta de Moyano, en Madrid) en las que se va a distribuir. Al menos, gracias a ese precio he podido comprar 100 ejemplares de esos 3.000, a fin de regalárselos a mis amigos y de llevarlos a bibliotecas. En fin, que es un inesperado y extraño regalo que me hace el azar en un momento poco grato de mi vida y que me ayuda a alegrarme un poco. Sin comerlo ni beberlo y con 6 años de retraso, soy al fin un autor publicado (mi anterior libro lo publiqué a los 18, pero no me siento identificado con él y además lo publicaron mutilado), lo que me anima a continuar con el libro que tengo ahora entre manos y que espero, con un poquito de suerte, acabar dentro de no demasiado tiempo. No quiero dejar de recordar aquí a mi gatita Mini, que se ha muerto hace poco, ni el programa de Radio Clásica "La música revisitada", que vuelvo a hacer este verano y se emitirá los martes de 13:00 a 14:00 horas. En fin, que eso es todo. Pronto recibiré los ejemplares de La orgía eterna y aunque no sean mi ideal de literatura, todavía algunos de ellos me resultan divertidos y escritos con simpatía.
Seguimos hablando, amigos.

Scooby y yo

2006-12-18T16:53:00.000-08:00

La foto fue tomada en febrero de 2004. Como se aprecia, Scooby no era muy amigo de las fotos. También está mi querida tía, que murió en abril de 2005. Ella no era, a su vez, muy amiga de los gatos. Siempre que veía alguno le decía muy seria "¿Adónde vas, gato?" Pero curiosamente, ellos la querían mucho. Como estaba en silla de ruedas, les encantaba subirse encima de ella, como si fuese algún mueble o algo así. Mi tía aceptaba resignada e incluso hasta se le dormían la siesta encima. Algún día os hablaré de ella, era una mujer entrañable, de veras. Tenía su genio, eso sí, y a mí me encantaba hacerle rabiar, pero con cariño, ¿eh? Parece que ha pasado una eternidad desde entonces.
La foto de abajo es la última que le hice a Scooby, el pasado verano, con el morrito manchado de foie-gras para gatos.

Adiós para siempre, querido amigo

2006-12-18T04:39:00.000-08:00

Escribo estas líneas con un nudo en la garganta y los ojos húmedos. Tal vez os extrañe, pero esta es mi despedida sentida y sincera a un gran amigo al que he perdido recientemente y para siempre. Puede que algunos de vosotros, por ejemplo Mikele o Imanol, os asombréis de que le dedique un espacio aquí pero para mí es necesario expresar lo que siento y dar rienda suelta a mi tristeza. Sé que nunca más le veré, que no podré disfrutar de su compañía y de ese cariño tan especial que me demostraba siempre. Algunos no llegásteis a conocerle pero probablemente me escuchásteis hablar mucho de él. Me ha dado tantas cosas que no puedo enumerar... Me acompañó y me hizo sentirme mejor cuando tuve mi accidente, estuvo también junto a mí en otras etapas como cuando una grave crisis me hizo venirme a Madrid, cuando la muerte de mi tía.... Y luego, una vez que estaba en Madrid siempre le echaba de menos y preguntaba por él y al ir a Donosti era de rigor ir a ver cómo estaba y disfrutar de su cariñoso recibimiento, como si en el fondo nunca me hubiese ausentado. En fin, puede resultar un poco absurdo realizar un panegírico así de un gato, pero es lo que siento. Mi querido gatito Scooby, ese dulce siamés que nació bajo el mobil home de la parcela que tenemos en el camping La Rosaleda, ha muerto hace una semana. Nació en la Semana Santa del 99 y era el gato más tierno y bondadoso que he conocido jamás. De hecho, él fue el que hizo que los mininos se convirtieran en mis animales preferidos. Desde chiquitín demostró que era distinto a los demás. Apenas tenía dos o tres meses cuando se acercaba a nosotros ronroneando (con el motorcito puesto, como yo le decía a mi madre) la mar de contento y demostraba aptitudes más propias de los perros que de los gatos, que es cosa de los siameses, que son una raza muy doméstica porque pertenecieron durante siglos solo a los príncipes de Siam, y hasta perdieron el instinto de cazadores.
Una de las características de esta raza es que "hablan", es decir, se pasan rato maullando como si te estuvieran diciendo cosas. Scooby no era una excepción y sostenía largas charlas con mi madre y conmigo, como si nos contase cosas muy interesantes. Es curioso, porque maullaba de forma especial y hasta parecía decir "agua" (cosa que hizo reir mucho a mi amiga Colombina, que alucinó al escucharle). A veces, el muy picarón parecía comprenderme. Una vez se marchó sin miramientos después de comer y le dije: "¿Es que no me dices adiós?" y entonces, para mi sorpresa, se volvió, dijo "Miau" y luego siguió caminando.
Otra vez, cuando estaba convaleciente de mi accidente, lo cogí en brazos y se resistió, largándose. Entonces le dije "No, no te vayas" y como si se lo hubiera pensado mejor, reculó y volvió a mi regazo, para acomodarse allí. Su carácter era muy dulce, nunca tuvo una mala reacción ni un bufido. Si se sentía agobiado (como una vez que intenté secarle con el secador, porque estaba mojado de la lluvia) pedía piedad con un maullido que encogía el corazón, y entonces le dejabas ir. Lo más sorprendente era cómo se acurrucaba entre los brazos de mi madre, como si fuera un niño pequeño, siempre con su eterno motorcito ronroneando. La última vez que le vi vino corriendo desde lejos y se subió a mi hombro, como un loro, enroscándose en mi cuello loco de contento, fiel a sus viejas costumbres.
Dicen que los animales son terapéuticos, y concretamente los gatos. Tal vez fuera así, porque una vez en que estaba jodido por haberme torcido el brazo, se restregó contra mi y su ronroneo transformó mi frustración en alegría, como por arte de magia. Scooby, que era hijo de Isidoro (un siamés enorme y muy pacífico que pululaba por el camping) y de nuestra gata Lupita, nos deparó muchas alegrías, como su hija Minnie, que está muy triste estos días por su ausencia. Sin embargo, el estado de semilibertad en que vivía no le era del todo favorecedor. En una ocasión las lombrices casi acaban con él y menos mal que mi madre le llevó al veterinario y se salvó, pero no pudimos impedir que la rinotraqueitis le dejara tuerto, igual que a Minnie. Para colmo, su boca estaba en un estado delicado, que le impedía comer cosas duras y hasta lavarse en condiciones. Por eso andaba siempre sucio y mi madre lo lavaba de vez en cuando, aunque a él no le hiciera gracia.Su comida favorita era el jamón de york, que le volvía loco, y cuando iba mi madre al camping hacía caso omiso de otros alimentos e iba al frigorífico, donde se ponía a señalarlo con la cabeza, como si dijera "lo que me interesa está ahí dentro". Aunque también comía otras cosas, a veces insospechadas, como un trozo de plátano, que mi madre le dio un día.
Podría contar muchas anécdotas, pero me basta con dejar expresado aquí lo mucho que lo he querido y todo lo que me dio. Alguien se ofendió una vez cuando le dije que quería más a este gato que a algunas personas, pero es cierto. Como dijo Lord Byron de su perro muerto, “Yacen aquí los restos de una criatura que fue hermosa sin vanidad; fuerte sin jactancia; valiente sin temeridad; que tuvo las virtudes de los grandes hombres y careció de sus defectos...”. Sé que después de Minnie, nunca más tendré gatos. Nunca habrá uno como él. Como en una cruel paradoja del ciclo de la vida, el pobrecito fue a morirse en el sitio exacto en el que nació, debajo del Mobil Home, fiel al entorno en el que había sido tan feliz.
Scooby, en el paraíso de los gatos tu siempre serás mi príncipe de Siam.

Gracias por todo lo que me diste, amigo.
Siempre te querré.

¡Vivan los pitufos!

2006-12-01T03:23:00.000-08:00

Pues sí, que vivan los pitufos. Os preguntaréis a qué viene semejante apartado. Recientemente, ha aparecido en los quioscos la colección completa de las aventuras de estos simpáticos personajillos azules y yo, que tenía algún tomo de Bruguera por casa, que me encantaba releer de vez en cuando, no he dudado en comprármela. Y verdaderamente, estoy disfrutando como un pitufo. Quizás en el recuerdo, los pitufos se os antojen ahora cursis, muy infantiles y repletos de detallitos melosos, como la presencia de amables animalitos, muchos corazoncitos o en el peor de los casos, os vengan a la memoria infames productos de merchandising (odio emplear palabros anglosajones) como 'Los pitufos makineros'. Quizá esta imagen infantiloide se deba en parte a la serie de dibujos animados norteamericana que los popularizó, allá a principios de los 80. He de decir que el doblaje latinoamericano también contribuyó lo suyo a ello, pero si nos remitimos al cómic original los pitufos no son nada simplones. Por el contrario, aparte de poseer un sentido del humor muy fino, en la mejor tradición de la escuela franco-belga (a la que pertenecen Asterix o Spirou), los pitufos abordaban cuestiones nada pueriles. Su autor, Peyo, que no tenía nada de vasco, se llamaba en realidad Pierre Culliford. Iba para dentista pero acabó en el mundo de la publicidad y las historietas. Una de sus series más populares en la revista Dupuis era la de las aventuras de Johan y Pirluit, de temática medieval (quizás los recordéis, porque se publicaron en Bruguera. Johan era moreno y alto e iba a caballo y Pirluit era un enano rubio, de muy mala leche, que iba montado sobre una cabra negra). Un día, durante la comida, Peyo le quiso pedir el salero a su amigo Franquin (autor de Spirou y Fantasio) y al no salirle la palabra, le dijo "pásame el schtroumpf". Ese palabro inventado al azar, jodidamente difícil de pronunciar en francés, suena en castellano como "eschtrumf". A Peyo le gustó la palabreja y llamó así a unos seres azules pequeñitos que aparecían en una de las aventuras de Johan y Pirluit, "La flauta de seis agujeros". Era el año 1958. Los pitufos eran todos iguales menos el gran pitufo (llamado más tontamente en el doblaje de la serie "papá pitufo"), que tenía más de 500 años y llevaba una barba, además de gorro y pantalones rojos.
Peyo quedó contento de su hallazgo, y volvió a introducir a los pitufos en otras aventuras de Johan y Pirluit, como "La guerra de las siete fuentes" (o "La guerra de tomo y lomo", como se tradujo aquí). Pero fue a partir de "Los pitufos negros", que se centró exclusivamente en ellos. El éxito fue entonces enorme. Los pitufos pasaron a desarrollar personalidades propias, destacando el pitufo bromista, gafitas (o filósofo, según el doblaje de la serie), tontín, vanidoso, valiente (o fortachón), gruñón (mi favorito), perezoso, goloso, deportista, granjero o carpintero. Pronto se añadieron un malvado (Gárgamel y su gato Azrael) y una heroína, la pitufita (o pitufina), creada inicialmente por Gárgamel para volver locos a los pitufos.
Aún a pesar de su formato infantil, Peyo introdujo cuestiones bastante serias en las historietas. Por ejemplo, en "El pitufísimo" (o "El rey pitufo"), un pitufo aprovecha la ausencia del gran pitufo para convocar unas elecciones en la aldea y constituirse jefe de la misma. Una vez alcanzado el poder se convierte en un tirano, que se hace llamar "pitufísima" y forma una guardia de corps, al mando del pitufo valiente, para sojuzgar al resto de los pitufos. Este cómic, todo hay que decirlo, fue publicado cuando en España todavía teníamos un pitufísimo gobernando. Aunque la historia termina bien, su mensaje es demoledor y desde luego, no parece destinado a los niños. En "El pitufo verde o el verde pitufo", Peyo alude al gran problema de su Bélgica natal, la confrontación entre valones y flamencos. Aquí la pugna es entre pitufos del norte y pitufos del sur, que se pelean porque hablan de forma distinta (unos dicen sacapitufos y otros, pitufocorchos). Lo que es una pelea inicialmente amistosa deriva en una guerra civil, que sólo el gran pitufo (¿una alegoría del rey Balduino?) puede detener. Aunque destinado a Bélgica, este cómic alude, por extensión, al fantasma del separatismo que aún existe en diversos países de Europa y que causó, como bien sabemos, consecuencias fatales en Yugoslavia. (De hecho, hace poco salió una imagen de la aldea pitufa devastada, con un bebé pitufo vivo entre cadáveres, en referencia a esa guerra fraticida).
Otra interpretación que siempre ha causado controversia ha sido la del supuesto carácter apologético del comunismo de los pitufos. No sólo viven todos en común, siendo aparentemente iguales y repartiéndose tareas y los beneficios de la tierra que trabajan, sino que no utilizan dinero y su jefe, es el "gran pitufo", que viste de rojo. Por si fuera poco, su enemigo, Gárgamel, viste de forma sospechosamente parecida a un jesuita. De hecho, alguien dijo que las siglas de pitufo en inglés, SMURF, equivalía a Soviet o Socialist Men Under Red Father (Hombres Socialistas o soviéticos bajo el padre rojo). En 1958, cuando nació la serie, hacía dos años que se habían dado a conocer los crímenes de Stalin, el "Gran hermano" orwelliano, así que no tiene porqué referirse a él. Además, Peyo no los llamó smurfs, sino schtroumpfs.
Sin embargo, para mí, esta tesis filocomunista se rompe al ser muchas de las historietas un canto a la individualidad del ser humano. No sólo todos son muy distintos entre sí, sino que en ocasiones Peyo se centra en un pitufo melancólico que no encuentra su lugar en dicha sociedad, al no saber qué características adoptar o a qué dedicarse (por lo general, este pitufo no suele tener nombre). Estos ejemplos los tenemos en "el pitufo diferente", que abandona la aldea en busca de aventuras, "el pitufo volador" que quiere, como Leonardo, alcanzar los cielos, y en una historia larga inspirada en ésta, "El astropitufo". Bien es verdad que finalmente, este pitufo perdido suele alcanzar su sueño o salir de su depresión gracias a la ayuda de la aldea entera.
Un aspecto curioso es los nombres que reciben los pitufos en distintos países. En España se les llamó al principio "los tebeítos" porque salían en el TBO. En 1969, Miguel Agustí de la revista Strong, los llamó pitufos en referencia -según wikipedia-a la palabra patufet, "figura emblemática del folklore catalán". Curioso de los pitufos y el catalán. Aparecieron en este idioma en 1967, y se les llamó barrufets, que es un apellido catalán, pero también significa "duendecillo". En euskera se les llamó Pottokiak, a partir del doblaje vasco de la serie de dibujos animados. En italiano son los "puffi" (quizás venga de la palabra "buffo"), porque schtroumpf sonaba muy parecido a "stronzo" (gilipollas). En inglés "smurf" alude a una danza medieval. No sé cómo se les llama en gallego (¿os pitufiños?).
En fin, despido ya esta disertación sobre los geniales duendes azulados (que en el cómic hablaban siempre en idioma pitufo) preguntándome qué pitufos seríamos nosotros. A ver.... Imanol sería el pitufo hipocondríaco, Mikele, el pitufo todoterreno y Oihana, la pitufina de ojos azules. Dani podría ser el pitufo scout. En cuanto a Edu, yo me decantaría por el pitufo manitas, y Marta... se me ocurre que en medio de todo este berenjenal podría ser la pitufina sensata, que por cierto, hoy, 1 de diciembre, es su cumpleaños ¡FELIZ PITUFOCUMPLEAÑOS MARTA!
Edurne me parecería la pitufina sonriente (es verdad, siempre la veo sonriendo). Óscar Negri podría ser el pitufo latino... o el pitufo mentiroso, según Imanol. Ufff, ¿se os ocurren más?
Yo con quien más me identifico es con el pitufo bromista aunque quizás alguien podría decir que con el vanidoso. En fin, si se os ocurren más personas que conozcamos y sabéis qué pitufo les corresponde, ponedlo aquí, en comentarios.
Un pitufoabrazo a todos y que paséis un día muy pitufo (sobre todo la recién estrenada treintañera).

Esa cosa llamada amistad

2006-11-29T07:27:00.000-08:00

Se han escrito muchos libros cursis sobre el tema, ha sido objeto de tesis doctorales, de congresos y seminarios y es probablemente, una de las palabras más gratuitamente empleadas de la Historia (quizás la que más después de "amor"). Hablo de la amistad y todo lo que el concepto conlleva. Recuerdo que en "La bola de cristal" pusieron de moda el lema "Sólo no puedo, sin amigos sí". La exaltación del sentimiento amistoso ha sido desde siempre materia de disertación, desde los antiguos filósofos griegos y latinos, que compartían un sentimiento cultural unitario, hasta los chinos (un buen ejemplo son los dos poemas, creo que del siglo VI antes de Cristo, utilizados por Mahler para el movimiento final de "La canción de la tierra"). A lo largo de la Historia tenemos ejemplos de amistades legendarias (como por ejemplo las de algunos de los contendientes de Troya), hasta llegar a épocas como el siglo XIX, concretamente en la Inglaterra victoriana, donde la amistades masculinas, sobre todo de las clases cultas, podrían ser interpretadas actualmente en clave equívoca.
En fin, que es algo que ha preocupado y sigue haciéndolo, porque es casi tan necesario al ser humano como el oxígeno o el alimento. El hombre es un ser social y no se concebiría su mundo sin la existencia de una serie de interrelaciones que hiciesen discurrir sus emociones (pensemos si no en Kaspar Hauser, aquel muchacho del siglo XIX, en Alemania, criado en una habitación sin ver a nadie durante 18 años... sólo la voz de su carcelero invisible, que le enseñó a hablar y le alimentaba, le hizo ser capaz de desarrollar una personalidad propia con la que luego enfrentarse al mundo). Todos nosotros, aunque el mencionarlo pueda causar pudor o incomodidad, necesitamos de esa bocanada de aire fresco que aporta la amistad. Algunos de vosotros, amigos míos, habéis vivido, como he podido vivirlo yo, algún momento en que mis circunstancias me privaban de una amistad que pudiera compartir con frecuencia y me ayudase a canalizar todas mis ansias de socialización, de disfrute mutuo de los pequeños placeres de la vida... Y es que pocos placeres hay que se disfruten en soledad (jajaja, sólo se me ocurre uno...aunque implica pensar en terceras personas).
En fin, a vosotros, amigos que a veces echáis un vistazo a este vínculo de internet os agradezco nuevamente que estéis ahí y todo lo que me aportáis. Este blog es, de alguna manera, una pequeña y estúpida forma de agradecéroslo. Me gustaría que, aunque sea de forma anónima, aportáseis algún comentario o frase sobre la amistad. Pero sin ponernos pegajosillos, ¿eh?
Un abrazo

Parecidos razonables: el nuevo James Bond

2006-11-20T04:22:00.000-08:00

Pues ya que Imanol me pedía con tanta insistencia la foto de arriba del todo, he decidido inmortalizarla en esta página. Se trata del susodicho, en su amado Coqui's con dos de sus amigas que trabajan allí. Inmediatamente me percaté de las similitudes de la pose de Imanol (por cierto, sinvergüenza, para salir con dos chicas no te imparta que el flash te chamusque la retina, ¿eh?) con la del nuevo James Bond y para que conste, la inserto como nueva sección del blog de parecidos razonables. Por cierto, que dicen que una de las claves del éxito del primer Bond, Sean Connery, era su tupida vellosidad. De hecho, en la peli "Sólo se vive dos veces", que transcurre en Japón, las japonesas se vuelven locas por él cuando se mete a un baño de espuma. Un colega agente secreto nipón le dice: "Usted gusta a estas mujeres porque tiene vello en el pecho. Eso llama la atención porque los hombres japoneses no tienen casi pelo en el cuerpo". A lo cual responde Bond "Hay un proverbio que dice que en el árbol pelado no anidan los pájaros". Pues eso, que me hubiera gustado proponer a Imanol como nuevo James Bond (¿Os lo imagináis con los antebrazos llenos de palomas de la parte vieja de Donosti?). Sería gracioso Imanol como 007, utilizando como arma secreta bolis que dan descargas eléctricas en el propio dedo, esquivando balas manchadas de deposiciones caninas o utilizando como arma secreta oculta un testículo-bomba relleno de goma-2. Y en lugar de cenar caviar con martini, lo tendríamos en el Coqui's celebrando su victoria sobre los malos, con un plato de pasta y una docena de croquetas de jamón.
Imanol, siempre serás mi héroe.

El baile de Imanol

2006-10-02T15:28:00.000-07:00

Pues aquí tenéis, amigos de ambos lados del charco (Me consta que este vídeo se ha visto ya en Perú y Argentina... un saludo, Gustavo, amigo cordobés al que he conocido gracias a su visita al blog de Teresa Ann Savoy) el sin par y sorprendente vídeo de "El baile de Imanol", una producción de Ohiana, la novia de Mikele. Fue tomada durante el pasado agosto y en ella se ve al sin par Imanol bailando una mezcla de aurresku, danza derviche y escozor genital, todo ello modestamente acompañado por quien esto os escribe, que no pudo resistirse a la sensualidad trémola de sus magras formas.
Podéis ir a You Tube y buscar "El baile de Imanol" o directamente clickear en http://www.youtube.com/watch?v=zOuIVRBoYMU

Sí, ya sé que Imanol dice que sólo hablo de él, pero ¿qué queréis? sus apartados son los que más comentarios generan de mi blog y yo me vendo a la audiencia fácil. Un abrazo a todos, como el de la foto, je,je,je.

Ahora que han llegado los 30...

2006-10-02T05:24:00.000-07:00

Queridos amigos,
Llevaba tiempo sin actualizar el blog debido a la sobrecarga de trabajo que me esperaba (y la que me espera aún, pues tengo complejo de navaja suiza multiusos aquí en la revista). Han pasado muchas cosas desde las últimas novedades que inserté aquí, pero espero ponerme al día pronto. Hay tanto que contar (mi relación con María, el viaje a Roma, la operación de la vista...) que necesitaré un poco de tiempo. Un hecho que no puedo pasar por alto es la llegada de los 30, que han venido en una época indudable de cambios, con sorpresas que han resultado maravillosas para mí y buenas perspectivas que me dan un poco de miedo, por esa superstición que tiene casi todo el mundo a que por hacerte ilusiones todo se eche a perder. ¿Qué queréis que os diga? Que de momento vivo una época muy feliz con María, que he quedado muy satisfecho de mi programa de verano "La música revisitada" en Radio Clásica de Radio Nacional de España, que estoy escribiendo con más intensidad que últimamente y con mucho agrado, y que es estupendo volver a ver con mis ojos, sin la intermediación de unos cristales, después de 23 años. Veo el mundo de otra manera y siento que he entrado en los 30 por la puerta grande. Sé que no es bueno dormirse en los laureles ni confiarse, así que procuraré hacerlo lo mejor posible para aprovechar esta cifra, que aún me sigue imponiendo respeto (sobre todo porque me quedan ya menos de diez años para cumplir 40, brrrr). En el camino hacia estos 30 han pasado otras cosas de las que no puedo dejar de alegrarme en el alma, como el reencuentro con dos amigos de los que me separé cuatro años antes, y con los que espero recuperar el tiempo perdido.
Por otro lado, no faltan otras novedades. Mi querido Mikele tiene también novia y por hermosas circunstancias del azar, Oihana (un pedazo de cielo) y él comenzaron su relación dos días antes que María y yo la nuestra. Desde aquí les deseo lo mejor, y que podamos celebrar de forma paralela muchos aniversarios (jejeje). ¡Es más, hasta podríamos comprar los regalos a medias! ¿eh? (que es bromaaaaa). Ojalá un día podamos cenar los cuatro juntos no muy lejos de nuestra amada bahía de la Concha (y a ser posible con el bueno de Imanol dándonos el coñazo para subir al mirador de Igueldo, menos mal que suele entrar a trabajar a las once de la noche).
En fin, que me estoy poniendo empalagoso, como siempre (será que con los 30 ya empieza la decrepitud) así que voy a cortar el rollo ya. Os prometo que los próximos apartados serán pornográficos y llenos de chistes escatológicos, a fin de no perder esa fama de gamberro que me he granjeado durante estas tres primeras décadas de existencia. O eso, o como dice Imanol, me vuelvo más blando que mi panza.

En la foto de arriba, con Mikele en la sociedad del padre de Imanol, en una memorable cena que hicimos el 25 de agosto. Aún llevo gafas, porque me operé finalmente el 7 de septiembre. Hubiera querido meter más fotos pero estoy en la oficina y solo tengo algunas de ese día que hizo Oihana y además, la diligente conexión de Orfeo Ediciones no me deja meter más imágenes.

Imágenes de un verano: Odisea en el Prat

2006-09-04T15:34:00.000-07:00

Queridos amigos, he tardado mucho en actualizar esto desde mi mensaje desde Santa Cristina D'Aro (fijáos que hasta los de Google habían puesto en el blog publicidad de los hoteles de allí). Desde entonces han pasado muchas cosas. Mi vuelta de Cataluña fue traumática pues coincidió con la huelga del aeropuerto del Prat. La verdad es que estuve bastante angustiado con la idea de hacer noche allí, pues muchos de los que estaban llevaban desde el día anterior. La espera fue irritante, aunque coincidencias de la vida, conocí a una chica de Mallorca que venía de estar un mes en Roma y fue tan amable de recomendarme qué visitar en los cuatro días que iba a estar allí con María (saludos para Antonia si lee esto). Aparte de eso, la espera me dio ocasión de hablar con bastante gente a la que la huelga le había reventado las vacaciones (puentes aéreos perdidos, reservas hoteleras a la basura, etc.). Recuerdo a un chico francés que debía hacer escala en Madrid para coger un avión en una ciudad de Brasil y luego de allí otro a otra... Todo perdido. O a un matrimonio que debía estar esa noche en Yemen.
Curiosamente, algún empleado cachondo hablaba de vez en cuando por el micro de la terminal y decía cosas como: "Iberia anuncia: iros todos a tomar por saco" o "Yo quiero ir a mi casa" y también invitaba a la gente a hacer karaoke.
Al final después de tanta tomadura de pelo de Iberia la gente se cabreó y varios cogieron los ceniceros del aeropuerto y golpearon el suelo gritando: ¡Queremos un avión! Vino la guardia civil y les quitaron los ceniceros, pero entonces más de mil personas nos pusimos a silbarles y cuando los de los ceniceros volvieron a empezar ya no se atrevieron a pararles. No sé si eso tuvo que ver o los de Iberia se temían hostias, ya que al poco de pasar esto, empezaron (¡oh, milagro!) a salir aviones. El mío fue el único a Madrid que salió en todo el día y nada menos que con tres horas y media de retraso, nada en comparación con las muchas putadas que sufrieron la mayor parte de los 50.000 afectados. Curiosamente, cuando llegué al aeropuerto y me dijeron a boleo que mi avión de las 19: 30 no saldría hasta las 23:00 horas acertaron, así que sin saberlo fui quizá el único pasajero que sabía la hora de salida de su vuelo en el aeropuerto. Por cierto que el gilipollas del capitán tuvo la jeta de pretender justificar el retraso del vuelo por un problema de remolque. Calladito hubiese estado más guapo. La vuelta la hice charlando con ese chico francés que iba a Brasil y una señora mexicana muy agradable que no paró de reírse conmigo y alucinaba con las compañías españolas.
Antes de continuar os pongo un par de fotos del momento en que los pasajeros, hartos, comenzaron a golpear con los ceniceros y se presentó la Benemérita.

Fotos 1 y 2: el motín de los ceniceros.
Fotos 3 y 4: la guardia civil abortando la protesta de los ceniceros con el consiguiente abucheo de cerca de unas dos mil personas. Curiosamente, no intervinieron durante el segundo motín de los ceniceros.

Saludos desde Gerona

2006-07-28T02:22:00.000-07:00

Queridos amigos, os escribo desde el Hotel del Golf de Santa Cristina D'Aro, en Gerona. Estoy aqui por motivos de trabajo (este extraño teclado no me deja poner tildes), para entrevistar a un joven pianista aleman que toca en un festival que hacen aqui. La gente es muy amable y me estan tratando a cuerpo de rey. Me apena no haberme traido bañador porque la piscina del hotel es muy tentadora. Aunque el viaje de ida fue un coñazo, por la hora y cuarto que tarde en llegar a Barajas en metro y la hora de retraso que se sacaron de las narices los de Iberia, el resto del dia fue delicioso, y ademas, pude degustar una cena deliciosa en compañia de los señores que organizan esto y el pianista. Extraña noche, pues en aquella mesa se hablaba ingles, castellano, catalan, aleman e incluso hasta euskera (pues me pidieron que dijese algo para ver como sonaba). Luego, cosas que tiene la magia de la musica, resulto que un matrimonio de la mesa de al lado era belga y se nos sumaron, iniciandose la charla en frances. El era de la Sociedad de Amigos de la Filarmonica de Lieja y reconocieron al pianista porque recientemente ha ganado un prestigiosisimo concurso en Belgica y le vieron tocar en el ¿Increible, no? No os estoy hablando de una gran figura, sino de un chico que tiene 28 años y empieza a despuntar poco a poco, sin que los muy melomanos sepan aun quien es. ¡Y va y encuentra dos personas que le conocian de vista en un pueblecito perdido de la Costa Brava! Me encanta trabajar en esto de la musica, de veras que si. En fin, tal vez sea una pequeña tonteria pero queria contarosla (no va a ser el blog todo el rato fotos mias vestido de travelo o de picoleto o Imanol comiendo hamburguesas).
Un saludo y nos vemos, amigos. Os pondria una foto de Santa Cristina D'Aro pero no me deja el ordenata este, que ademas se ve muy borroso (no, no estoy recasoso de anoche, piratas). Por cierto, Imanol, la crema catalana autentica, con su superficie quemadita y bien de limon, es c-o-j-o-n-u-d-a. Menos mal que no la hay en Donosti, porque te tomarias siempre tres de postre (y tienes que guardar la linea para que vayamos juntos a la playa en agosto, mi amol, o vamos a parecer dos ballenas varadas en la arena). ¿Lo veis? ¡Al final quiero hablar de mis viajes y acabo haciendolo de Imanol! Si es que esto ya deberia llamarse bazarzumbonblog!
Besos

Fotos divertidas 4

2006-07-25T12:59:00.000-07:00

En fin, con objeto de seguir llenando esta sección del blog (por ahí me han pedido que Imanol tenga sección propia), estoy repasando mi archivo fotográfico digital, que se remonta a septiembre de 2003, cuando me regalaron la cámara. Llevaba por entonces en Madrid desde mayo de ese año, en el chalet de esa vieja que ya cité. La verdad es que fue toda una experiencia... Al principio la cosa parecía tolerable y la vieja iba de maja. Vivía con su hija de unos 30 años y se mostraban amables. Pero con el tiempo, empezó a verse de qué iba a aquello. La hija estaba mal de la cabeza y era una amargada, a la que madre trataba como un trapo, sobre todo porque por entonces estaba en paro. Discutían frecuentemente y hasta alguna vez las oí forcejear por temas de dinero. La vieja estaba convencida de que los que estábamos allí teníamos que ser como sus hijos (buaj, qué asco, y luego dirán de los experimentos con embriones) y se mostraba extrañamente celosa y posesiva. Por un lado, entre la hija y ella nos mangaban a punta pala. A mí me desaparecieron películas, discos, libros (¿para qué coño querría la vieja un método para aprender alemán? sabía francés por haber vivido en París, pero como sólo tenía tres dientes y lo hablaba con acento extremeño, sonaba a afgano o algo así, ni los franceses la entendian) y sobre todo, mucha comida. Hasta la almohada trató de robarme la señora esta, pero me di cuenta cuando me la cambió por una raquítica y le exigí que me la devolviese. Dijo que se había equivocado...
La psicópata de la hija decía que los inquilinos éramos unos subnormales, pero luego se nos quería pegar cuando hacíamos alguna cena o nos reuníamos. Para ahorrar gasto, la vieja no ponía el agua caliente a las mañanas y decía que el horno estaba estropeado para que no lo usásemos. Lo peor era que enseguida la tomaba con sus inquilinos. Cuando vino un chileno (el bueno de Pablo) le preguntó porqué todos los latinoamericanos son traficantes. A los franceses no los podía ni ver. A una la echó a las dos semanas porque decía que no le había saludado al entrar, a otra le escamoteó ciento ochenta euros de la fianza porque no había firmado en el libro en el que escribían los que se iban (a buenas, se supone) de la casa. Yo lo ojeé ¡y menuda sarta de comentarios hipócritas! Por cierto, que un día se me puso a vociferar, delante de esta última chica que todas las francesas eran unas putas.
En el tiempo que estuve yo, cerca de un año, echó como a unas diez personas. Si querías traer visita por una noche te cobraba veinte euros. A uno lo echó por traer a la novia una tarde a tomar café. Fueron varias las veces en que vino la policía porque había echado a alguien o no había devuelto una fianza, pero como en esa casa alquilabas sin contrato, no había prueba ninguna de que fueras inquilino. A una chica que la denunció la hija la había echado tras llamarla lesbiana. Un caso que sucedió después de irme yo fue el de una mejicana a la que agarró de los pelos para echarla a la calle. Como otro inquilino quiso ayudarla devolviéndole sus maletas, que la chica no había podido sacar de la casa, la vieja también le echó.
Una prueba de las simpatías que despertaban esta señora y su hija era que el coche de esta última, que llevaba semanas siniestrado, aparcado frente a la casa, apareció una tarde ardiendo. Fue curioso porque vinieron los bomberos, pegaron cuatro manguerazos y se fueron.... y al no estar bien apagado se puso a arder otra vez. Por cierto, que el coche se siniestró al ir la hija hablando por el movil ¡y aún echaba la culpa al coche que le dio!
Por alguna extraña razón, la vieja me tenía cariño (aunque eso no le impedía robarme o sustituir mi deliciosa comida por su bazofia, pensando que yo no tendría sentido del gusto y no me daría cuenta) e incluso hasta tuvo detalles conmigo que no tenía con otros, tales como invitarme a comer o a merendar o hasta no cobrarme si venía alguna visita. Pero claro, su pretensión de ser como (uuuuf da asco hasta escribirlo) mi madre.... pues como que no. Su bilis salió cuando decidí comprarme el piso e irme. Le jodió mucho y decía que no le gustaba que me fuese a un piso sin ascensor. Hasta decía que mejor se lo alquilase a su hija mayor y a su yerno y yo siguiese viviendo allí.... ¡Horror! Al final, la víspera estalló. Me echó en cara (al loro, ¿eh?), que no la había llevado a la ópera o al teatro nunca, cuando yo invitaba a otros, y que nunca le había invitado a su hija ni a ella a ir a San Sebastián. Dios.... Me despedí de muy mala gana e incluso hice una minifiesta en su cocina, con los otros inquilinos, la noche de la despedida, sin avisarle a su hija ni a ella, pero cuidando de que viesen en la basura los restos de la fiesta. Y así me fui...
Posteriormente, la vieja y su hija me invitaron al cumpleaños de la primera y no asistí. Luego... tiempo después me pasé por allí por curiosidad (o por tocar las narices), ya que mi amigo Raúl, que inexplicablemente lleva cuatro años viviendo allí, me contó que estaba enfadada conmigo.
La vieja entonces me pidió perdón por su actitud la víspera de irme.... En fin, perdón o no, no podía dejar de citarlo aquí y poner algunas fotos de esa época mitad divertida, mitad espantosa, en la casa de los horrores.

Izquierda: Este es Rubén (bueno, realmente no es así). Aunque al principio la vieja le tenía mucho cariño por ser paisano extremeño, acabó echándolo el 11 M de 2004. La razón, que había robado una caja de herramientas que el primo de Rubén había dejado tiempo atrás en la casa. Él la llamó ratera y ella lo echó. Y eso que Rubén le había conseguido tres inquilinos (uno de los cuales fue al que echó por traerse la novia). Supongo que la cara de Rubén es un fiel reflejo de la vida cotidiana en la casa. El de la izquierda es mi gran amigo Raúl (que aún vive allí porque dice que le compensa conocer a mucha gente y la vieja le deja tranquilo porque lo toma por tonto), lo único bueno de esa mansión del terror.

Fotos divertidas 3

2006-07-25T12:16:00.000-07:00

Tenía que poner estas fotos, aunque esto me valga que me denieguen el visado en por lo menos dos docenas de países. (Mientras no me impidan ir a Roma, adonde tengo previsto hacer un viaje que espero sea maravilloso, y no lo digo por la ciudad, entre el 10 y el 13 de agosto...). Fue hace exactamente un año en casa de Santi, un colega del curro. Nuestra buena amiga Mónica (de la que ya hablaré más adelante aquí) iniciaba una nueva andadura profesional fuera de nuestra empresa y Santi tuvo la idea de hacerle una fiesta de despedida a lo grande. Escribió una canción que no tiene título pero que aludía a nuestro trabajo, a los jefes y a todo pichichi, cuyo estribillo decía "Yamaha, me hago una.....idea / Dadario, te......veo.... a diario". En realidad eran alusiones a las empresas patrocinadoras del Certamen de conservatorios que Mónica hacía en nuestra empresa. Santi tuvo la idea de que para cantar esa canción sorpresa nos vistiésemos de furcia. No recuerdo su nombre de guerra, pero a mí me puso "Martina la ucraniana". Ensayamos la canción unas veinte veces e iba todo bordado. Cuando llegó la peña de la fiesta, dos de las chicas nos maquillaron (a mí me lo hizo María, la novia de Rodri, que había trabajado maquillando o sea que realizó una labor estupenda). Y ahí salimos, como se ve en las fotos, Santi y yo. Lo peor es que nada más comenzar la canción se me cayó el pelucón y me perdí.... pero no se notó mucho porque de inmediato se presentó la vecina de al lado en bata. Resulta que era la una de la mañana y la tía estaba de una mala gaita... Total, que quería ver a Santi, pero éste no se quería dejar ver vestido de puta y fue a quitarse todo el maquillaje y los trapos. Mientras los presentes trataban de calmar a la vecina, que decía que no se iría hasta que Santi diera la cara y que ya estaba harta de fiestas. A mí no me querían dejar asomar el morro y hasta me sujetaron, pero hice porque la tía me viera y creo que después de eso se le pasaron las ganas de esperar a Santi y se fue. Así estaba yo, todo natural en mi primer ejercicio de travestismo. Aunque los demás me dijeron que Santi mariconeaba mejor. Me quedé sin saber cómo tomarme aquel comentario.
En fin, espero que después de estas fotos no me unten en brea ni me emplumen en ningún pueblo del Goierri guipuzcoano.

Foto 1, Santi y yo, reinas de la noche madrileña y un momento del show.
Foto de la izquierda, Martina la ucraniana, estrógeno puro, peluca hecha con cabellos ecológicos.

Fotos divertidas 2

2006-07-19T12:19:00.000-07:00

Fiesta navideña en casa de la vieja en cuyo chalet alquilé una habitación durante un año, nada más llegar a Madrid. Era diciembre de 2003, había sangría y un pollo obsceno (adjunto foto). En esto, entró en juego un tricornio que iba muy bien con mi jersey verde. No recuerdo si me lié a hostias con alguien, pero no sé por qué, me entraron unas ganas enormes de hacerlo.
He aquí el pollo en cuestión ¿violaría alguno de los acuerdos de Kioto? La vieja nos hacía sopas o cocidos con cosas que le sobraban (digo de la comida, no que le sobrasen a ella en sí, ¡puaj!). El día que yo vine hacía dos días que se le había muerto el perro (me pregunto si lo aprovecharía para algo) y como no tenía como aprovechar las sobras, pues nos lo daba a Raúl y a mí. Incluso hasta me robaba mi comida del congelador y la cambiaba por la suya ¡como que no me daba cuenta al llegar al trabajo y montaba en cólera para desconcierto de mis compañeros! En fin, Raúl y yo aún seguimos vivos después de la ingesta de este pollo y como podéis comprobar, aún gozo de buena salud mental y psicomotriz (eso sí, si apagáis la luz de noche, me brillan las mejillas como a un gussyluz).

Fotos divertidas

2006-07-19T11:31:00.000-07:00

Queridos amigos, aunque estoy hasta las cejas de trabajo (este suele ser el peor mes del año para mí en la revista), he decidido hacer un alto y seguir dando vida al blog, pues lo tengo muy abandonado a consecuencia del citado estrés, al que hay que sumar los programas de radio que estoy grabando a destajo. Me alegra mucho que personas nuevas visiten lladeblog y dejen sus opiniones, algunas de ellas muy entrañables, por lo que creo que este pequeño rinconcito cibernético tiene que seguir ofreciendo pequeñas pinceladas de todo lo mostrado hasta ahora. Por cierto, que no puedo dejar de citar aquí que hay muy buenas noticias en mi vida, de las que espero poneros al corriente a su debido momento (quizás un blog no sea el medio más adecuado para hacerlo). En todo caso, sabed que os quiero mucho a todos. Para animar un poco estas páginas voy a crear una pequeña sección titulada "Fotos divertidas" y ésta es la primera que se me ha ocurrido escoger.

Esta foto se remonta a la visita de unas chicas francesas a Donosti, allá por el puente de la Constitución de 2003. Tuvieron el honor de pasar dos noches en la pensión de Imanol y luego en mi casa. Una de ellas, Cecile, sigue viviendo en Madrid y es una buena amiga mía. La verdad es que la visita dejó huella, sobre todo porque la noche del sábado estábamos cansados y nos fuimos hacia las 3. Imanol había pedido fiesta de su turno en la pensión y quería seguir toda la noche dale que dale, bailando en los bares (sin importarle que hubiera humo). Posteriormente, nos dio la matraca con "lo de las francesas" muchas veces, para quejarse de que no nos iba la marcha ni a Mikele, ni a mí, ni a Lolo (ex amigo y ex miembro de la cuadrilla por voluntad propia). En fin, una de esas noches nos fuimos de burguer con ellas y con Jon Oraá (está en la esquinita izquierda de la foto) y yo inmortalicé a Imanol y a su postura sobre la globalización. Al menos, en un jersey tan blanco las manchas de mayonesa se notaron menos. A tu salud, querido Imanol, por el divertido fin de semana de las francesas y por la alegría de que hayas cambiado actualmente de corte de pelo. Y me reitero, no es higiénico acercar la comida a los pelos de los brazos (al menos tal y como se aprecian en la imagen).

Con todo cariño, al hombre que aportó una visión distinta de la cultura donostiarra a la sociedad francesa.

La música revisitada

2006-07-04T07:03:00.000-07:00

Queridos amigos, ya ha dado comienzo mi programa en Radio Clásica. Se titula "La música revisitada" y trata de versiones distintas de obras muy conocidas del repertorio clásico. Por ejemplo, adaptaciones a guitarra, piano, etc, de obras sinfónicas y otras versiones raras y poco conocidas. Se emite los domingos a las 11 de la mañana (buena hora para desayunar, ¿eh? aunque yo suelo dormir hasta las 14 horas ese día) y durará hasta el último domingo de septiembre. Son trece programas de los que ya he grabado cuatro. Este es el programa del domingo que viene, día 9:

BARBER: Cuarteto de cuerda, Op.11 (Adagio) (7’09”). Kronos Quartet. RACHMANINOV: Vocalise (6’10”). J. Gilchrist (sop.), Orq. Sinf. de la Radio Eslovaca. Dir.: K. Trevor. RIMSKY-KORSAKOV: Sadko (Canción del mercader hindú) (3’30”). N. Gedda (ten.), Königliche Hofkapelle Stockholm. Dir.: N. Grevillius. SCHUBERT: Schwanengesang (Standchen) (3’42”). B. Hendricks (sop.), R. Lupu (p.). IRADIER: El arreglito (5’52”). N. Mazoy (sop.), Axivil Criollo. Dir.: F. Sánchez Mascuñano. YOUMANS: Tea for two (3’40”). Y. Menuhin, S. Grappelli (vl.), J. Etheridge, J. Blook (guit.), P. Michelot (cb.). FAURÉ: Pavana (6’49”). Tanglewood Festival Chorus. Sinf. de Boston. Dir.: S. Ozawa. PUCCINI: Misa de Gloria (Agnus Dei) (2’32”). T. Dewald (ten.), U. Hielscher (baj.). Altenberg Cathedral Singers. Dir.: V. Hempfling.

En esta ocasión el planteamiento será a la inversa. Tratará de obras que son más conocidas a través de transcripciones, que en su versión original. Por ello pondré estas últimas, que podrían denominarse "Las ilustres desconocidas". Tanto este programa como el siguiente de Mussorgski no quedaron mal, aunque todavía me notaréis en rodaje. Creo que el cuarto, dedicado a la ópera, que grabé ayer y se emite el 23 de julio está mucho mejor y ya me noto más "pofesioná". Espero que el resto ya serán todos como ese. Algunos que me oyeron ayer dicen que me parezco a Pérez de Arteaga en el tono. ¡qué halago!

Gracias por vuestro apoyo y espero que os guste. Por cierto, si escucháis el del domingo que viene, no os perdáis "El arreglito" de Sebastián Iradier, es la obra en la que se inspiró Bizet para la célebre Habanera de Carmen.

¡Feliz cumpleaños Anituski!

2006-06-06T01:44:00.000-07:00

En fin, que hablan de la venida del Anticristo para el 6 del 6 del 06 y mira por donde, tenía que ser mi amiga Ana quien cumpliese años... Ya decía yo, Anituski, que esos ramalazos de mala leche que te dan cuando te hago rabiar eran diabólicos (supongo que este comentario será correspondido con un puñetazo, pero descuida, que tengo el agua bendita a mano). En fin, tonterías aparte, ¡muchas felicidadessss! 32 añazos no son para desmerecerlos y mucho menos cuando se tiene tanta vitalidad, tanto sentido del humor y rebosas tanto de cariño como tú. Eres una de las mejores personas que he conocido (y he conocido unas cuantas) y, junto a otros amigos cuyo nombre no hace falta que te cite, uno de los motivos que me haga alegrarme de haberme empadronado en la capital del reino (Ej que somoj así).
Sé que el camino no siempre es fácil, que a veces el texto es demasiado largo y no sabemos por donde cortar, que las fotos tienen una resolución malísima, que nos dicen que tenemos que estar más 'en contacto' o que la fealdad quiere enquistarse en nuestras almas y las frentes despejadas nos tocan los bajos fondos (adoro el lenguaje en clave, jejeje, pero hay quien lo comprenderá), pero tú siempre saldrás adelante junto a Nacho y Blanquituski que te quieren tanto y con los que recorrerás la parte más hermosa que aún queda del largo camino, y quien sabe a quien os encontraréis en él (como vayáis a por la parejita me sé de uno al que le da un síncope).
Un abrazo y sé feliz, y no dejes de recordarme que llevo las uñas demasiado largas, que esta camisa ya la llevaba puesta ayer o que me vaya a mi sitio. Nadie lo hace como tú (pero no te metas con Teresa Ann, ¿eh?)
Pues como dice Guada, sin Ana somos como hormigas a las que les tapan el agujero.

Arriba en la foto, Ana, Nacho y yo durante la fiesta de nuestro trabajo en julio de 2005

El día que murió Rocío Jurado

2006-06-02T03:47:00.000-07:00

Quizás os extrañe que aborde este tema en el blog, de sobra tratado por todos los medios de este país e incluso por los del otro lado del Atlántico. Después de una prolongada agonía, retransmitida minuto a minuto, Rocío Jurado dejaba al fin de sufrir tanto los padecimientos de su terrible enfermedad como la presión asfixiante de una horda carroñera que, fingiendo solidarizarse con su dolor y el de su familia, anhelaba sin embargo que llegase la hora de difundir el bombazo informativo que supondría la noticia de su muerte. Ese momento ha llegado y las revistas están haciendo su agosto a principios de junio, en un año de verdadera sequía rosa en el que ni la detención de la 'Campa' ni la muerte de la entrañable y discreta Rocío Durcal habían dado más que para una semana o dos de portadas. Como periodista que soy, muchos colegas me podrían decir que hay que comer, que todos tenemos una hipoteca de 30 años que pagar y que se hace lo que se puede. Ciertamente, la necesidad alimenticia era una imagen que no cesaba de venirme a la cabeza estos días cuando veía a esa manada de buitres con cuello de micrófono apostados en los alrededores de Villa Jurado, aguardando a que el cuerpo de su víctima exhalara el último suspiro para pegarse el atracón final de su carne. Y no era para menos ya que después de tantos años siendo materia noticiosa para este tipo de medios, Rocío Jurado ha dado lugar a su última y terrible exclusiva. No habrá más viajes al Rocío, bautizos de nietos o portadas sin ningún motivo concreto glosadas por alguna declaración espontánea suya. Naturalmente, el fenómeno mass media de la Jurado no acabará ahí, porque la saga de Rociítos, Fideles Albiaches, Antonio Davides o Nurias Bermudez tiene cuerda para rato. Es de esperar que al pobre Ortega Cano y a los dos hijos que la pareja había adoptado también les den la lata lo suyo para ver qué tal se sienten después de la muerte de ella (pues menuda gilipollez, que yo sepa cuando se te va alguien a quien quieres estás triste y te sientes mal ¿hace falta dedicar un reportaje a eso?). Pero no nos confundamos: a pesar de todo, la cantante, que no necesitó nunca de exclusivas para vivir, siempre supo conservar la dignidad y mantenerse lo más posible al margen de todo el circo mediático montado en torno a ella. Quizás por ello, la prensa le tuvo siempre un cierto respeto que desapareció una vez se supo que le quedaban dos telediarios. A pesar de ello, quizás por indicación suya, no se procedió contra los violadores de su postrera intimidad ni se denunció esa actitud de acoso impúdico, amoral y escabroso que a muchos les ha hecho hervir la sangre preguntándose qué clase de sociedad puede permitir que la muerte de un ser humano se convierta en un negocio lucrativo. Quizás la misma que no mostró más que un interés episódico ante la muerte de artistas de talla mucho más grande y universal como Victoria de los Ángeles o Alfredo Kraus, miserablemente despachados en columnitas o reportajes interiores.
Rocío Jurado era muy querida y no faltaban motivos para ello. Se mostró al mundo como una persona llana, auténtica y agradable y apeló a la entraña popular de una manera envidiable, gracias a una voz prodigiosa y a unas canciones nada desdeñables firmadas por profesionales como Manuel Alejandro. Sin ir más lejos, durante mi infancia mis padres pusieron en muchas ocasiones los álbumes "Paloma brava" y "Como una ola" y he de confesar que me trae muy buenos recuerdos escuchar dichas canciones hoy. Pero por desgracia, y como sucede a menudo, lo popular se funde en nuestro país con esa ciencia infusa llamada panderetismo, que es una suerte de mestizaje entre ciertas raíces culturales y un espíritu rancio e iletrado de palmadas y taconeo. Y no es quizás casualidad que la mayor cantera del llamado panderetismo sea Andalucía. Región maravillosa y mágica, representa (pese a esas memeces de "realidad nacional" pergeñadas por jacobinos trasnochados) por un lado la quintaesencia de lo español, pero por otro supone también su caricatura menos agraciada. Andalucía es el flamenco, los grandes poetas españoles y un rosario de tradiciones que llegan al tuétano, pero por otro lado también una parte de España infiere de ella el tópico del mucho hablar para no decir nada, cierta mojigatería religiosa y un exceso de festerío, quizás debido al excesivo calor, que redunda en una fama-¿injusta?- de poco amor al trabajo. No es mi intención diseccionar aquí esa tierra admirable, sino expresar sus contradiciones, que sintetizan a la perfección las de España entera. Rocío Jurado era, como lo fue Lola Flores, uno de los buques insignia de la España de la pandereta y la ausencia de intelectuales entre quienes han cantado sus loas estos días es una buena prueba de ello. Por supuesto que es triste que una persona muera, y más de la forma en que ella lo ha hecho, pero también es lamentable comprobar que nuestro país sigue por los mismos derroteros que han hecho echar a patadas de aquí a sus grandes genios (o incluso matarlos), para encumbrar en cambio a ídolos de procesión y castañuela que por muchos discos de platino que hayan grabado en modo alguno merecen el mismo despliegue mediático que la muerte del Papa (a menos que haya tantos fans de Rocío Jurado como católicos españoles).
En Alemania, 20.000 personas asistieron a la muerte de Beethoven en una época sin televisión. En nuestro país siempre importará más el romance de un torero y una tonadillera que que algún escritor obtenga el Premio Nobel de Literatura o se muera en la indigencia. Así somos, pero en modo alguno tuvo de esto la culpa Rocío, que sólo hizo lo mejor que sabía en la vida: cantar bien.
Descanse en paz.

Teresa Ann Savoy Tribute

2006-05-30T07:22:00.000-07:00

Aunque ya se indica a la derecha de esta página, he creado un nuevo blog, http://teresaannsavoy.blogspot.com
dedicado exclusivamente a Teresa Ann Savoy, mi actriz favorita. Existe muy poca información sobre ella en internet (de hecho, la página más completa que había hasta la fecha es la que yo introduje en la versión en inglés de Wikipedia, la enciclopedia libre), así que he decidido llenar esa laguna con todos los datos que he podido recopilar a lo largo de casi catorce años, desde que la descubrí. Teresa Ann, además, es un elemento de gran importancia en la novela en la que actualmente estoy trabajando, "Un día de gloria". Espero, en breve, realizar una versión en inglés de este nuevo blog, a fin de que todo aquel que quiera saber algo acerca de esta enigmática actriz satisfaga en parte su curiosidad.

¡Feliz cumpleaños Imanol!

2006-05-30T07:02:00.000-07:00

Hoy, 30 de mayo, es el cumpleaños de mi querido amigo Imanol Otero, que hace 31 años. La verdad es que lo suyo sería que le dedicase un párrafo lleno de chascarrillos, al estilo de los que puse en su apartado, pero estoy de sobremesa, hace calor en Madrid y tengo los índices vagos (inconvenientes de escribir con dos dedos). Sólo puedo desear al donostiarra más auténtico del mundo que antes de los 32 se cumplan, si no todos sus sueños, aquellos más inconfesables y con pausas comerciales (él lo entiende). Que haya muchas más subidas al monte Urgull (aunque no como aquella con Lolo en la que Imanol le convenció de que para bajar tomase un atajo ¡hacia arriba! y lo plantó en la cima, con la mala leche que se gastaba aquella tarde y el dolor que le ocasionaban sus pies planos), más cenas (pero no en el Coqui's, adonde sé que llevaste a Mikele y los otros con 'picarescas' hace poco, cabroncete), más regalos que sean el último, más partidas de parchís en el Txioka y más gérmenes felices en monedas de dos euros que vayan directos a los labios ¡por otros treinta y un años de amor con Jipilín! ....y con alguna dama enfundada en jean-birkin's, si se tercia.

Un amigo que te quiere
(por cierto, creo que la última vez que te di la mano había tocado antes el suelo de la parte Vieja y no me la lavé...¿me perdonas?)

Franco Battiato

2006-05-25T04:41:00.000-07:00

Quienes me conocen bien ya saben que la música de Franco Battiato es una de mis grandes pasiones y no podía dejar de escribir sobre él en el blog (aunque fuese para darle la razón a Imanol). Lo de Battiato supone un caso curioso para mí, ya que lo "descubrí" a los 10 años, cuando empezó a pegar en España con "Nómadas" y "Yo quiero verte danzar". Parece ser que anteriormente se había dado a conocer en nuestro país con el disco "Ecos de Danzas Sufíes", que contenía temas como "Centro de gravedad permanente" o "La estación de los amores". Mis padres compraron la casette de "Nómadas" en el mercadillo de Plasencia, aquel verano de 1986 y recuerdo que no paró de sonar en el coche (la mayor parte de veces por petición mía), durante el resto de las vacaciones. No sé porqué me gustaría tanto, pero supongo que me atraían aquellas letras cuyo significado no era capaz de comprender (tampoco es que con los años Battiato se vuelva más inteligible) y el aire de profesor despistado, que me hizo en algún momento asociarle con Woody Allen. De hecho, durante años pensé que sería un hombre bajito, pero como se puede comprobar en la foto (yo mido 1,88), apenas le saco una nariz (¿o él a mí?). A mi amigo Mikele también le gustaba y recuerdo que ese año, durante los recreos, yo jugaba muchas veces a imitarle. La primera vez que recuerdo haber visto una entrevista suya fue en el programa 3 x 4 de Julia Otero y me llamó la atención su dificultad para expresarse en castellano, mezclando muchas veces las palabras. Aquello ya fue en la época de "Fisognomicas", pero a mis padres no les atrajo aquel nuevo disco, al igual que a otros muchos españoles, y Battiato se perdió en el olvido, excepto para unos pocos irredentos, y eso, a pesar de haber vendido un millón de discos aquí con "Nómadas". Sin embargo, un par de años después se le volvería a recordar, a raiz de la extraordinaria imitación que hizo el dúo cómico Martes y Trece en el programa de fin de año "A por uvas", con la llegada de 1990. Creo que nunca me he reído tanto como con aquel "Franco Napiato" y de hecho, en las dos ocasiones que vi a Battiato tuve la tentación de regalarle el DVD donde aparece el sketch para que se viese...Quizás lo haga algún día si vuelvo a tener ocasión.
Pasaron los años y Battiato se quedó én el imaginario colectivo hispano en aquel tío que cantaba canciones de verano un poco raras. Cuando llegó la era del CD me hice con una copia de algunos de aquellos éxitos, que volví a escuchar encantado, y ahí se quedó la cosa.
Poco imaginaba que iba a volver a encontrarlo, y de qué manera. Digamos que entre finales de 2002 y principios de 2003 mantuve una relación sentimental con una chica de Asturias. Dejando al margen los motivos de nuestra ruptura, lo cierto es que en esa etapa de tonteo y conocimiento mutuo, ella me pasó una canción cantada por él que yo no conocía "Aria di neve", original de un cantautor llamado Sergio Endrigo que me dejó deslumbrado. Era la primera vez que le escuchaba cantar en italiano, ya que en España sólo se habían distribuido mayoritariamente sus éxitos en castellano para la EMI. Le pedí más, y aquella chica me descubrió una gran parte de la discografía del siciliano, bajada de internet. Como yo soy muy obsesivo, no me conformé con aquello y en apenas unos meses, empecé a informarme de todo lo que había hecho Battiato en ese tiempo. Para mi sorpresa, me enteré de que en Italia era un verdadero ídolo de masas y que no había parado de sacar discos desde su desaparición del panorama español. Aunque mi relación con aquella chica acabó de forma inesperada y dolorosa, seguí escuchando Battiato. Las primeras canciones que ella me envió eran temas tristes de amor, de los sesenta, originales de gente como Aznavour, Brel, etc, extraidas del álbum Fleurs, de sorprendentes versiones de canciones románticas. Yo le descubrí a la chica la segunda entrega de Fleurs, con un tema profético respecto a lo nuestro, "Perduto amor". A raiz de la ruptura me vine a Madrid, como en una huída hacia adelante, y aquí accedí a los discos importados de Battiato, completando casi toda su discografía en apenas unas semanas. Curiosamente, el 5 de julio de 2003, cuando llevaba dos meses en la capital, él dio un concierto en Pozuelo de Alarcón (donde yo empezaría a trabajar apenas dos meses después, casualidades de la vida). Le eché morro a la cosa y aproveché para entrevistarle, emitiéndose dicha entrevista en Radio Intereconomía de San Sebastián, donde yo había colaborado hasta antes de irme de San Sebastián. Qué extraño era todo: seis meses antes, yo sólo recordaba al Battiato de mi infancia y ahora era un experto en su vida y obra y lo tenía ante mi. Fue muy amable y divertido y la entrevista duró media hora. Se quedó muy asombrado de todo lo que sabía sobre él (ya que casi todos los periodistas españoles le preguntan siempre por lo mismo, a excepción de algún crítico como el que publicó un exhaustivo perfil en la revista FM) y hasta me confesó que llevaba años sin recordar ciertas cosas que le comenté. Acababa de dirigir por entonces su primera película, "Perduto amor". El concierto en Pozuelo fue increible y me harté de gritar "Viva Franco", lo que provocó unas cuantas sonrisas a mi alrededor.
En mayo del año 2004 vino a presentar la película a la filmoteca española y dio un coloquio, pero me lo perdí por estar en San Sebastián, pero volvi a reencontrarle el 21 de diciembre de 2005. Esa mañana llegué al trabajo y me enteré de que actuaba en el Teatro Real ¡esa misma tarde! Me puse manos a la obra y gracias a mi trabajo como crítico musical conseguí las entradas. También pedí verle personalmente para entregarle una revista en la que había escrito sobre su "Misa Arcaica", pero no fue posible ya que quienes gestionaban el tema se escaquearon como por arte de magia. Fue una pena, porque tuve que verle en la salida, rodeado por un montón de gente que quería un autógrafo o hablarle. Me presenté y cité a una de las personas que estaban con él en la entrevista de un par de años atrás, recordó, también me pidió que le diera la revista. Lo hice y no pudimos hablar mucho más, por la de gente que había. Fue amable con todos y hasta paró el coche para firmar algún último autógrafo. Eso sí, antes de meterse en el auto, se volvió hacia mi y me dio una afectuosa palmada en la mejilla. Todo un detalle. El concierto había empezado no demasiado bien, pues tenía una tos espantosa y se notaba, pero al final fue cogiendo fuerza y fue un placer escucharle algunos de mis temas favoritos. Hay que decir que estaba tan a gusto cantando al final y fue tan aplaudido, que dio una seis propinas... La última imprevista, con las luces apagadas cuando quedábamos unos pocos en el patio de butacas aplaudiéndole. Cantó entonces la primera canción de su último disco "Tra sesso e castità", alucinante. Y yo que me había levantado ese día pensando que sería uno más de tantos...
En fin, sé que lo de la música es algo muy personal. Para mí ha sido un placer retomar algo que aprecié de niño y que ha evolucionado de una forma coherente, de forma que ha conseguido sensibilizarme casi veinte años después. Me resulta una experiencia curiosa, porque eso quiere decir que independientemente del grado de experiencia, conservamos una sensibilidad continua e idéntica a lo largo de la vida. No me voy a extender hablando de su música... Es poética, filosófica y abstracta, y funde oriente con occidente, el rock con la música clásica, el pop con el folklore mediterráneo, lo árabe y el jazz, la vanguardia con el vals... Más allá de una pose, Battiato sabe permanecer original y su mensaje, de visos esotéricos, no cae en la retórica vaporosa y vacía de la new age, ni tampoco es pretencioso. Quizás por ello conecte con tanta gente que harta del pop de laboratorio, recibe como un soplo de aire fresco el misterio incombustible de sus teoremas cósmicos. Queden en mi imaginario de lo sublime títulos como "Fornicazione", "Il re del mondo", "Le aquile non volano stormi", "Invito al viaggio", "Despertar en primavera", "Perspectiva Nevski", "L'ombra della luce", "Y te vengo a buscar", "Personalidad empírica", "La cura", "E stato molto bello", sus versiones románticas de "Fleurs" y "Fleurs 3" y decenas de canciones que me encogen el corazón y me hacen pensar que la vida tiene aún mucho que ofrecer. Gracias por todo, maestro, y espero que pronto tengamos un nuevo disco.

Os pongo aquí el vínculo de la página de Donostilandia, donde está colgada la entrevista que le hice y que agradezco a los amigos autores de esta web que sigan manteniendo allí. Como véis, en la imagen tengo unos cuantos kilos más que ahora. Raúl, el primer amigo que hice en Madrid, fue el autor de la foto. Le dije que sacara otra, en la que estamos sonriendo Battiato y yo, pero aparece movida.

http://donostilandia.com/se_musica/entrevista_a_franco_battiato-id-184.html

El código Da Vinci

2006-05-22T00:53:00.000-07:00

Llevaba ya unos días de cierre en la revista sin tiempo para sentarme y escribir un rato. Hasta ahora he ido haciendo comentarios de algunos de mis amigos, y todavía me quedan cosas por escribir en este sentido, pero no he podido evitar hacer un comentario en torno al estreno más esperado de esta primavera (que ya tiene sus narices). En fin, si tenéis intención de ver la película quizás os diría que no leyéseis esta pequeña reseña, pero como tampoco voy a decir nada que no se vaya a comentar estos días en televisión o por internet, no creo que os afecte. Como bien sabéis, el tal Dan Brown es un escritor que ha demostrado su rigor y veracidad a la hora de documentarse en sobradas ocasiones; véase su novela "Fortaleza digital", ambientada en la Sevilla actual, donde subir a la Giralda es un peligro mortal por las malas condiciones de las escaleras, en las que mueren un alto porcentaje de turistas despeñados; donde los teléfonos españoles son tan rudimentarios que no se puede llamar al extranjero y en cuyos hospitales hombres y mujeres yacen desnudos y sucios hacinados en una misma habitación agonizando, ya que como afirma él "En otro lugar del mundo una pulmonía se cura, pero en España es mortal". Si es que la Seguridad Social, ya sabemos.... Parece ser que Brown presumía de haber estudiado Historia del Arte en una universidad hispalense, aunque la susodicha institución deduce que debió de ser en calidad de oyente, ya que nunca ha figurado entre sus matriculados. "El código Da Vinci" es la novela que le ha dado a conocer internacionalmente y parece ser que de ella se han vendido ya 44 millones de ejemplares (mira que deforestar el Amazonas para eso). En un principio, el best-seller es una combinación de género policíaco con literatura esotérica, jalonada de referencias pseudohistóricas y artísticas. Algo así como un coctel entre "La tabla de Flandes" de Arturo Pérez-Reverte (grrrr) y "Caballo de Troya" de J.J. Benítez. Dicen que sobre gustos no hay nada escrito, y de alguna manera, Brown puede enorgullecerse de haber sintonizado con la sensibilidad de 44 millones de lectores (muchos de los cuales seguramente, habrán tenido así la oportunidad de leer el único libro de su vida). Según dicen los más amables, hay que reconocerle que su prosa tiene el suficiente enganche como para que el lector la aguante durante quinientas páginas llenas de majaderías. Naturalmente, uno tiene derecho a escribir las majaderías que le de la gana (¿de qué viviríamos los periodistas si no?), pero quizás lo que no sea tan admisible es la pretensión del susodicho de que lo escrito tiene una base real y que esas alteraciones escandalosas de la Historia que realiza en "El código Da Vinci", incluyendo citas falsas de historiadores, son estrictamente ciertas. A saber (y esto lo han desmenuzado ya muchos otros que le han dedicado incluso libros enteros, como "Descodificando a Da Vinci"), y aquí me voy a remitir a lo que ha quedado reflejado en la película, Brown afirma alegremente que la Biblia actual fue arreglada y reelaborada por el emperador Constantino, que hubo una guerra entre cristianos y paganos iniciada por los primeros, que Isaac Newton fue perseguido por la Iglesia por enunciar las leyes de la gravedad y que la persecución de las brujas en la Edad Media realizada por la Iglesia Católica obedecía a la supuesta misoginia preconizada por San Pedro y los apóstoles al desvirtuar el mensaje de Cristo.
Para empezar, nunca hubo tal guerra entre paganos y cristianos. Constantino jamás retocó los evangelios (y algunos fragmentos de copias del siglo II así lo demuestran), sino que la validez de los cuatro libros canónicos quedó establecida en el Concilio de Nicea, descartando al menos más de 60 evangelios considerados falsos. La literatura parapsicológica ha tirado mucho del argumento de que los evangelios considerados apócrifos realmente fueron descartados por intereses de la Iglesia y que en realidad pueden ser auténticos. Se sea creyente o no (y os lo dice un agnóstico) basta una lectura comparada de los libros de Marcos, Lucas, Mateo y Juan con todos los apócrifos para apreciar diferencias que no dejan lugar a dudas. Todo cuanto pueda ser considerado auténtico o digamos que perteneciente a la tradición que contengan los apócrifos ya existe en los canónicos, mientras que los datos nuevos no son sino leyendas desarrolladas mucho tiempo después con el objeto, en algunos casos, de saciar la sed de datos biográficos sobre Jesús que tenían las comunidades cristianas. En otros casos, la adición de elementos completamente novedosos e incluso hasta en contradición con lo que aparece en las fuentes oficiales no respondería sino a la voluntad de alguna iglesia o secta de carácter herético o desviada de la línea primigenia, de legitimarse a través de algún supuesto hecho de Jesús. Así, tenemos algún evangelio en el que Cristo yace con Lázaro después de resucitarlo o, como en el ejemplo que señala Brown del protoevangelio de Felipe, besa en la boca a María Magdalena y la toma por compañera. Se ha demostrado que la mayor parte de estos libros correspondían a comunidades lejanas del centro de poder que era la iglesia romana, heredera de San Pedro, y que además, muchos fueron escritos en épocas muy lejanas a los orígenes del cristianismo, cuando no quedaba ningún testigo vivo (es el caso de ese nuevo evangelio de Judas, escrito en copto en el siglo IV, que está traduciendo la revista National Geographic). En algunos evangelios de estos se narra una infancia de Jesús monstruosa, en la que el chavalín tiene muy malas pulgas y mata a sus compañeros de juegos porque tiene muy mal perder, con solo pronunciar una palabra mágica. También hace pajarillos con barro y luego sopla sobre ellos y éstos salen volando... En fin, éstos son los documentos sobre los que Brown se apoya a la hora de elaborar todo su discurso en torno a María Magdalena y Jesús. Lo que realmente dicen los evangelios de esta mujer, originaria de Magdala, es que Jesús le había sacado siete espíritus maléficos del cuerpo. No hay referencias a la prostitución, como ha acabado por creer la mentalidad popular. Ni la mujer pecadora a la que Jesús salva de la lapidación (relato, por cierto, añadido en el siglo IV al evangelio en el que actualmente se encuentra) ni aquella que le lava los pies y se los perfuma son María Magdalena. Por otro lado, si como afirma Brown Jesús no era hijo, ni siquiera sobrino de Dios (no estoy hablando desde el punto de vista de la fe, sino del dogma que sustenta al cristianismo), entonces ¿qué sentido tiene que una pandilla de idiotas veneren el sepulcro de su esposa durante más de mil años y se empeñen obcecadamente en proteger a sus seguidores? Máxime si esos idiotas piensan que no era hijo de Dios, sino un tío muy majete que hablaba muy bien y se daba buenos lingotazos de vino aguado...
Supuestamente, los apóstoles, que tampoco creían que Jesús era hijo de Dios (pues Brown machaca que eso lo decidió Constantino, que ni siquiera era cristiano pero por lo que se ve se aburría mucho), se dejaron perseguir y matar por este tío tan simpático y a su vez difundieron la idea de que las mujeres eran maléficas, por eso años después el catolicismo persiguió y mató a las mujeres, que eran más sabias que los hombres.
Que yo sepa, si hubiesen llevado eso a rajatabla, la humanidad se hubiese extinguido en Europa y además, el protestantismo, credo al que Brown pertenece, también quemó muchas brujas y eso no se cita por ningún lado en la película.
Brown habla también del tan nombrado "Priorato de Sión", orden a la que pertenecían los templarios, y que custodiaba el secreto de los secretos (uséase, que Amelie es retataranieta de Cristo y que no se entera de nada); por ese motivo debieron ser exterminados por la Iglesia, aunque siguieron sobreviviendo en la clandestinidad. A esta orden habrían pertenecido Leonardo da Vinci e Isaac Newton, que a su vez también debían de aburrirse lo suyo. Toda la novela y también la película reposa sobre el supuesto hallazgo de Brown de que María Magdalena está pintada en la última cena de Leonardo da Vinci. Ahora la gente ve el cuadro y dice "Es verdad", pues bien, esa es una tontería increíble. El susodicho retratado es San Juan, al que se ha identificado con el discípulo amado del que se habla en el evangelio atribuido a este apóstol. Actualmente se sabe que el autor de ese evangelio no era uno de los doce, y que el libro fue escrito entre el año 90 y 100 de nuestra era. Es por ese motivo que quienes pensaban que su autor era San Juan dedujeron que tenía que haber sido muy joven cuando fue seguidor de Jesús y he aquí que toda la iconografía desde la Edad Media lo representa siempre imberbe e incluso hasta afeminado. En el caso de Leonardo ese afeminamiento es muy pronunciado, ya que el pintor, que era homosexual, gustaba de pintar a los hombres jóvenes con rasgos andróginos. Un ejemplo es su pintura de San Juan Bautista, muy parecida a otra suya de Santa Ana.
Brown dice que el santo grial no es un caliz, sino el útero de María Magdalena, en forma de uve, como una copa, y que la sangre de Cristo contenida en él sería la de Sara, la hija de Jesús y María Magdalena. Esa uve sería el espacio físico que hay entre el Jesús y la supuesta María del cuadro de Leonardo (en fin, que hay muchos santos griales ocultos en toda la pintura de todos los siglos y épocas y nosotros hemos sido tan tontos de no darnos cuenta). Además, si se recortase la figura de Magdalena-San Juan y se pusiera al lado derecho de Jesús, en realidad tendría la cabeza apoyada en el hombro del Mesías.... (como dijo un amigo mío, y si la pusieran sobre Judas, entonces parecería que le está dando por las tabas al Iscariote)...
Podría seguir, pero es tan larga la lista de cosas traídas por los pelos que me parece que dedicarle más espacio sería perder el tiempo.
Respecto a los personajes de la película, hay que decir que el único con cierto atractivo es Silas, el monje albino, que podría ser una suerte de villano paródico, ¡un malo cachas al que derrotan siempre porque pelea con un cilicio puesto! (jajaja). El pobre no se merece la forma tan tonta en que es despachado. Igualmente, el obispo encarnado por Alfred Molina (Mingarrosa o algo así, un apellido supuestamente español que Brown se inventa supongo que para asociarlo más directamente con el Opus Dei) resulta más perverso en la teoría que en la práctica, porque a la hora de la verdad no hace nada y cuando parece que va a participar en la acción van y le pegan un tiro. Respecto a Ian Mac Kellen, es un actorazo y consigue insuflar carisma a ese personaje de cartón piedra que es que lo sabe todo, mueve los hilos de todo enfrentando a unos con otros y ¡sorpresa! resulta que toda la acción ha sido desencadenada por él para socavar los cimientos del cristianismo (¿no será un agente de Bin Laden?). Lo extraño es que siendo él el responsable de todos los tejemanejes, incluyendo el absurdo envenenamiento de su mayordomo (parece que el finiquito era demasiado pellizco) no fuese él quien preñó a la Magdalena.
Respecto al personaje de Audrey Tatou la pobre es tonta perdida. Se pasa la película sin creerse nada de nada, sin enterarse de por dónde van los tiros y al final ni se lía con el Tom Hanks (desde luego no hubiera resultado creíble que éste se enamorase de su inteligencia). De ella sabemos que su sueldo en la policía francesa no da para mucho (sólo puede permitirse conducir un Smart). En cuanto a él, su expresión de aburrimiento hace que caiga simpático, aunque sea porque se solidariza con lo que está sintiendo el espectador.
Sea como fuere, la película no es una mala adaptación. Más al contrario, refleja todos los disparates de la novela a la perfección y pone en evidencia, liberado de la supuesta envoltura de respetabilidad que presenta el formato físico de un libro, que semejante majadería no merecía tanto ruido.
Como ya he comentado en alguna ocasión, mejor una de Indiana Jones, en las que el Grial sí es una copa y los malos son más resistentes.

Mis amigos (3)

2006-05-11T15:22:00.000-07:00

MARTA Y EDU

O Edu y Marta, que tanto monta, como marta tanto o Edu-Ardo. (Uf, como escribo a las 0:26 y estoy en época de cierre se me sale un poco la goma de la olla). Con Marta coincidí por vez primera en cuarto de EGB, cuando nos mezclaron a los de la clase A y B, como ya he comentado en el apartado de Mikele. Quizás mi primer recuerdo de ella fue que ese mismo año hubo una especie de competición por grupos en las fiestas del colegio y el nuestro ganó, por lo que nos fuimos de excursión al monte, con los ganadores de quinto y sexto, mientras los demás se quedaban en clase (creo que eso compensaba más que la excursión en sí, je,je). Iba yo tan feliz y me dio un mareo o una insolación, o no sé qué, así que se jodió el día de fiesta. Uno de nuestros profesores, que años más tarde nos daría inglés, me cargó a su espalda (como se que no pesaba entonces cien kilos) y me llevó por el monte. Recuerdo que en medio de ese tormento, Marta empezó a hablarme, en lugar de ir adelante con los demás, para que no me sintiera sólo sobre las espaldas del hermano Landa. No recuerdo de qué me habló, pero su charla me hizo sentirme mejor sólo por el hecho de que era consciente de que ella estaba perdiendo ocasión de pasárselo bien con los otros por ayudarme a mí. Otro de esos recuerdos tempranos fue cuando en clase hablamos de los apellidos y el profesor dijo que quien quisiera dibujase su escudo familiar. Marta fue una de las que lo trajo y creo que tenía alguna flor o algún árbol enmarcando su apellido. En séptimo fuimos compañeros de sitio y lo pasamos muy bien. Recuerdo que por entonces le encantaba Duncan Dhu y muy a menudo los dos sufríamos de atroces ataques de mocos sin tener ninguno pañuelo ¡Qué aventuras! Lo peor era que teníamos al Lucas, el tutor, delante nuestro y no podíamos hablar ni hacer casi nada. El tío era un incordio (o eso nos parecía entonces) y cuando echaba la bronca por algo a la clase clavaba su mirada en mí, por tenerme más a mano. Una vez se valió de un diccionario de euskera para llamarme vago de forma culta.
Finalmente, pedí traslado de sitio, y no por Marta, muy al contrario, sino porque cambió a todos menos a nosotros y yo estaba hartísimo de tenerle enfrente a toda hora.
A partir de BUP Marta y yo no coincidimos más en clase, ya que ella se fue por euskera y ciencias, pero como las verdaderas amistades persisten (por tanto, la de Lolo no lo será), seguimos en constante contacto, no sólo en el pasillo, sino en convivencias religiosas (mi pasado de creyente) y en su cumpleaños . Lo hacíamos en un garaje en Martutene y recuerdo que una de esas veces lo pasé pipa haciendo reir a una amiga suya con malas pulgas cada vez que iba a beber sidra (es curioso que se siguiera riendo a la décima vez, y eso después de casi salirle la sidra por la nariz. Nunca había visto a nadie reirse tanto estando cabreado).
Nuestras últimas convivencias, que creo que tuvieron lugar en La Rioja, fueron terribles para mí. Sesiones de rezo de una hora, dos... Los frailes rezaban sentados en sillas y nosotros, que éramos más de cien, venidos de varios centros de La Salle de distintas provincias, lo hacíamos sentados sobre la moqueta de una sala de gimnasia rítmica o algo así. Recuerdo que yo acababa por dormirme en tan incómoda postura y me puse a roncar alguna vez tan fuerte que fui despertado a codazos por un compañero, que luego curiosamente se metió a fraile (parece que las convivencias sí tuvieron efeco en él). Quien sabe si lo que sucedía es que hasta ese momento las convivencias habían sido una excusa para pasarlo bien con los compañeros de clase durante la semana santa y ahora la cosa iba en serio... Lo cierto es que salí ateo de esta experiencia y con los años me hice agnóstico.
Lo peor era una cosa llamada el "desierto", que consistía en tirarse cuatro horas incordiando al Señor sin hablar con nadie, en algún rincón que hubieses buscado para ello. Por aquel entonces Marta estaba leyendo mi novela "Oboe", recién terminada, antes de que ganase el concurso de Galicia. Recuerdo que la llevó a las convivencias (quien sabe si a lo mejor no la leería para mitigar el aburrimiento del "desierto"). Yo opté por pervertir a un compañero y durante el famoso desierto saltamos la tapia del colegio donde, nos fuimos al pueblo de al lado y nos pusimos morados a chocolatinas y jugamos al futbolín. Recuerdo que después nuestro tutor, al que llamaban "El golondrino", me dijo que yo iba a acabar mal.
Todavía hubo unas últimas convivencias, precisamente con el golondrino, en los últimos días de COU. Fueron en el colegio y éramos unos ocho o nueve, y allí también estaba Marta.
Después vino la universidad y nuestros caminos se separaron, pero por poco tiempo. Un día me encontré a Marta del brazo de un chico, paseando junto al parque de María Cristina, en San Sebastián. Ya que estamos, (jejeje) he de admitir que al principio el chico me pareció un tanto irónico y recuerdo que hizo alguna broma y yo no me atreví a responder, porque como no le conocía y le veía poner cara de serio me daba corte . Me enteré de que se habían conocido en la facultad, en Psicología, y él, que estaba subido a una mesa, le pisó la mano a ella y así la conoció... Je, sin saberlo estaba pisando la mano que luego iba a pedir diez años después, de haberlo sabido supongo que la hubiera tratado mejor.
La siguiente vez que nos vimos Marta y Edu, que así se llamaba él, me reclamaron como voluntario para un trabajo de psicología (mmm, esto da qué pensar). Fue en casa de Marta y recuerdo que esa fue la última vez que vi a su madre, que estaba muy ilusionada copiándose en cinta la obra completa para piano solo de Schubert de la biblioteca. Esa vez Edu y yo ya compartimos sentido del humor. Luego me fui enterando de que él escribía poemas que firmaba como "Goibel Erjaun". El tiempo debió pasar porque las siguientes veces que le vi ya se había dejado la barba que hoy en día lleva (y que sólo se quitó cuando le atropelló un coche y sufrió heridas). No tardé en darme cuenta de que Edu y Marta eran una pareja como pocas, de esas que van a durar toda la vida. Aunque hay muchos elementos en común que los unen, siempre me viene a la mente la pasión por los dragones que ambos comparten y que quizás les hizo pegar un bote cuando se enteraron de que el otro también era aficionado. Nunca tuve duda de que iban a acabar juntos, pero a pesar de ello me sorprendí muy gratamente el día que me dijeron que se casaban, quizás porque iban a ser los primeros amigos que tenía de mi generación en hacerlo. Fue en un restaurante chino y me enseñaron sus anillos de compromiso, réplicas en plata del anillo tolkieniano.
Prueba de lo queridos que son por sus amigos (entre los que me cuento) fue la jornada de despedida de solteros. Su amiga Edurne, tuvo la feliz idea de que los amigos nos vistiésemos de personaje de "El señor de los anillos" y se les condujera en coche con los ojos vendados hasta un caserío frente al mar, en Getaria. Era un maravilloso día de agosto. Como yo no tenía que ponerme me vesti de traje y corbata y dije que iba de Tolkien (para acreditarlo llevé la voz de Tolkien grabada en un disco, aunque no fue necesario ponerla para probarlo). Hicimos un pasillo con velas y cuando salieron del coche y se quitaron la venda de los ojos fueron recibidos por la música de Howard Shore de "El señor de los anillos". Fue increíblemente emotivo. Les entregamos dos flotadores pintados, a modo de anillos, y así se celebró una comida abundante, como nos gusta a los vascos, casi para reventar (mmm, las tartaletas de Javi). No exagero si digo que es uno de los días en que mejor me lo he pasado, incluyendo la divertidísima sobremesa.
El día de la boda fue estupendo. Hubo un par de sucesos que pudieron haber ensombrecido la jornada pero al final todo salió bien y nos divertimos de lo lindo. Yo hice el chiste del día, ese en que tres exploradores prisioneros de los negros en África deben elegir muerte o "chichi". Y "chichi" fue la palabra más repetida de después del banquete.
Desde entonces ha pasado más de año y medio y aunque el vivir en Madrid hace que nos veamos poco, siempre nos encontramos con gran placer y pasamos una velada divertida, como si nos acabásemos de ver el día anterior. Ahora han incrementado su familia con Haru, un precioso perrito en el que despierto un cariño un poquito raro ("pues no suele hacerlo con nadie" dice extrañada Marta) que se ha adaptado muy felizmente a su hogar. En fin, en este momento creo que Edu y Marta se hallan en la transición hacia algo mejor en sus vidas (aunque lo verdaderamente mejor, tenerse el uno al otro, ya lo tienen de base) y no puedo sino desearles que llegue bien, pronto y les de esa felicidad que tanto merecen.

(nota: el siguiente texto del blog será alguna cochinada de las mías o me voy a granjear fama de blando)

Mis amigos (2)

2006-05-08T13:28:00.000-07:00

MIKELE

Será raro que no os haya hablado más de una vez de él. Mikele es mi amigo más antiguo, el primero de verdad que he tenido en la vida y mucho me temo por él que tendrá que aguantarme aún durante muchos años. Ya lo hizo desde aquellos primeros días en primero de EGB, cuando teníamos seis años y jugábamos juntos en los recreos a esos juegos en los que no hacen falta ni pelotas ni balones y basta con un poco de imaginación para tener el mundo entero a tus pies y que el patio del colegio se transforme en un barco, una montaña o una pista de aterrizaje. Lamentablemente, esa imaginación no llegaba al punto de impedir que se acabase el recreo y nos mandaran de nuevo a clase a aguantar el rollo. En cuarto curso hicieron un totum revolutum y nos mezclaron a alumnos de una clase con otra (así es como coincidí con mi amiga Marta por primera vez), así que no volvimos a coincidir hasta octavo en el mismo aula. Pero seguíamos siempre juntos en el recreo charlando y divirtiéndonos. Yo le admiraba porque nunca lloraba (sólo le vi hacerlo una vez, cuando teníamos siete años, en que pasó corriendo uno de los chavales mayores y lo derribó accidentalmente). Yo en cambio, era un llorón. La verdad es que siempre nos ha llamado la atención lo distintos que éramos. Él serio y reservado yo el payaso de la clase, siempre hablando por los codos. Curiosamente, de niños él era regordete y más alto que yo y con el paso del tiempo ahora él es delgado y soy yo más alto que él y…bueno, más robusto (sabed que la dieta va viento en popa). Eso me recuerda que siempre me daba los caramelos que le daban cuando era el cumpleaños de alguien en su clase ¡a ver si me cambió el metabolismo a gordo por su culpa!
Con los años nos salieron los pelillos (recuerdo que él se afeito como un año antes que yo) y se acabaron los juegos, pero no nuestra amistad. Nos hicimos mayores pero él seguía siendo el más fuerte y el más maduro. Y vaya si lo fue. Hacia los trece años empezó a manifestársele una de esas enfermedades de nombre impronunciable que más terrible parece cuantas más erres tiene (distrofia muscular). Pero Mikele lo afrontó con una naturalidad y una entereza increíbles, como alguien que ha de llevar consigo un equipaje pesado y desagradable y se limita a hacerlo con elegancia, durante el trayecto de su vida.
Quizás con esa misma tenacidad logró lo que parecía imposible: en COU yo andaba bien de notas pero me quedaba matemáticas de tercero de BUP y había suspendido dos de tres exámenes. Todo indicaba que las suspendería y no podría hacer la selectividad en junio, con lo cual ya me quedaría sin plaza para periodismo y perdería un año de mi vida… Mikele entonces me agarró del cuello y a pesar de que también le costaban las matemáticas (pero a diferencia mía, él hincaba codos) me puso a hacer ejercicios con él durante dos meses y medio todos los días después de clase. El resultado: aprobé in extremis y con un seis. Todos los profesores lo comentaron en todos los cursos. El director incluso dijo “A ese chaval (por Mikele) deberían hacerle un monumento en el patio”. Y es que mi fama de negado para las matemáticas era grande y bien ganada.
Aunque llegó la época universitaria y ya no coincidimos más en un aula, seguimos viéndonos sin excepción todos los sábados a la mañana, junto a la catedral del Buen Pastor, en un lugar con la planicie adecuada para su paso, cada vez más minado por el tema antes citado. Con mi impuntualidad habitual lo tenía media hora esperando siempre y apenas llegaba yo se ponían a sonar las campanas de la catedral, lo que me ponía de los nervios y a él le hacía morirse de risa por mi reacción.
Pasó el tiempo y curiosamente, la llegada de la silla de ruedas eléctrica le abrió las posibilidades a un mundo antes limitado por aceras y escalones. Comenzamos a ir al cine, a cenar por ahí, a pasar ratos agradables en algún pub hasta las tantas. En fin, a vivir (también me encanta silbarle como a un chucho cuando lo veo venir a lo lejos y él entonces me persigue metiendo las marchas, pero dándome el tiempo suficiente como para subirme a algún banco y que no me atropelle). Tiempo después se nos sumaron Lolo (el descarriado que nos ha abandonado por el cine de autor ¿será posible semejante comparación agraviante?), el bueno de Imanol y también Óscar, peruano de nacimiento pero muy pronto donostiarra de corazón (en cuanto haya subido un par de miles de veces al monte Urgull con Imanol).
Curiosamente, y como si siguiéramos unidos por el destino, Mikele y yo empezamos a trabajar casi a la vez y hasta nuestras esperanzas y algún que otro desengaño amoroso tuvieron lugar al mismo tiempo.
Como es muy modesto y sé que los halagos le incomodan ya sé que con este texto le tendré sonrojándose por lo menos para seis meses. ¡Pues anda que con la miradita que le echo en la foto! Por cierto, sus ojos son verdes, pero como siempre le salen rojos en las fotos, están retocados con un programa y por eso parecen grises. El esto, es todo suyo.
¡Un abrazo amigo, y la próxima vez no me pillas!

Blanquituski

2006-05-08T02:43:00.000-07:00

No he podido resistirme a la tentación de que una de mis primeras fotos en el blog sea con Blanca, la hija de mi amiga y compañera de trabajo Ana. Como a ella la llamo "Anituski", lógicamente a su hija la llamo Blanquituski. Blanca nació el 29 de junio de 2005 o sea que muy pronto cumplirá un añito. Puedo decir que hasta que no la tuve en brazos no me di cuenta de lo mucho que me gustan los niños y de lo divertido que es espatarrarse en el suelo junto a ellos tratando de aprender su misterioso y mágico lenguaje, mientras te echan mano a las gafas o a la barba, que tanto les llama la atención (supongo que porque ellos no tienen). También me encanta apretar los botones de esos juguetes tan modelnos que tienen, con gusanitos que salen de manzanas electrónicas que dicen "No te veo" o te cantan canciones, o ese tan políticamente correcto con el que aprendes los animales y los colores y el cochinillo te dice "Soy un cerdo rojo". En fin, estos primeros meses de su vida Blanca lo ha pasado un poquito mal por causa de esas enfermedades que todos pillamos de niños pero que nos ayudan a desarrollarnos fuertes y sanos, y no me cabe duda de que ella va a ser como un roble, como lo es su madre. Esta foto tiene ya algunos meses y en ella es clavadita a Nacho, su padre, aunque últimamente se le aprecian rasgos inequívocos de Anituski. Pues desde aquí le deseo a Blanca por adelantado un feliz cumpleaños y también mando un saludito a nuestra compañera del trabajo Carmina, que recientemente ha vuelto a ser madre con la llegada de Lucía, una niña preciosa cuya foto ya pondré en breve en el blog.
En fin, unas líneas tiernas para esta página, que luego me crío fama de hablar solo de las mismas cosas, je,je.

Mi foto con Imanol

2006-05-06T18:29:00.000-07:00

Aquí estoy con Imanol en agosto de 2005 en el bar de la Zurriola. Él es el de la izquierda. Como en el caso de Keith Moon, creo que con el sudor que destilamos aquella noche se hubiesen podido llenar ya no dos copas, sino dos botellas de champán. Por cierto, aprovecho para señalar que esta foto es publicidad encubierta de Pedro del Hierro. Como comentaba antes, estábamos con unas señoritas, hermanas para más señas, cuyo nombre omitimos para ahorrarles el bochorno.

Mis amigos (1)

2006-05-06T10:00:00.000-07:00

Supongo que hablar de películas que muchos han visto o comentar discos es algo que abundará en la red, así que he decidido dedicar un pequeño espacio en este blog personal a mis queridos amigos. No me gustan las frases cursis sobre la amistad así que no tendré el dudoso gusto de escribir alguna aquí, sólo quiero darles las gracias por existir y por ser un ingrediente fundamental de los que dan sabor dulce a la vida (¡chúpate esa!). Comenzaré por alguien muy especial que merecería por sí solo una página web, una serie de televisión o incluso hasta una línea de ropa de marca. Un libro no, porque ya hay uno y lo ha escrito él. Comenzamos hablando de...

IMANOL OTERO

Según se define a sí mismo en su libro "El bazar zumbón" (autopublicado en una fotocopistería, aunque da el pego de libro pero sin el código de barras), "Imanol Otero no tiene currículum ni ridículum. Como lo que más le gusta es llevar una vida relajada, lo de plantar un árbol y tener un hijo lo deja pendiente para una próxima reencarnación". Imanol nació en 1975 en San Sebastián y es probablemente el donostiarra más genuino, pues cree que la suya es la ciudad más bonita del mundo. A mí me dice que no soy un buen donostiarra, o más abiertamente, que soy malo, porque no voy a ver La Concha cada vez que vuelvo a ella desde Madrid. Él vive y trabaja en la parte Vieja y puede tirarse semanas enteras sin salir de ella (se me ha olvidado decir que también padece transportitis). Nos conocimos en la Universidad, en Bilbao, en la carrera de periodismo que él no terminó, sospecho que porque no podía soportar tener que viajar todos los días hasta Bilbao. Un día nos pusieron un examen en la festividad de San Sebastián y tuvimos que fastidiarnos e ir, pero él no lo hizo, aduciendo que para un donostiarra es un pecado estar el día de nuestra ciudad en Bilbao.
Imanol es todo un personaje de novela underground, en el buen sentido del término. Adora a los Beatles y a los Rolling Stones, su amor platónico es Jane Birkin y le apasionan los Levi's 501 (los de la etiquetita roja) enfundados en un trasero femenino. Tal vez no me perdone que cite aquí sus maravillosas manías respecto a la higiene, que hacen que Jack Nicholson en "Mejor imposible" parezca un pijo del Colegio Mayor Bedruna, pero tengo a gala ser la persona del mundo que más veces le ha abrazado (todo hay que decirlo que el 90% de las veces contra su voluntad). Una vez toqué el suelo de la Parte Vieja de Donostia y él, espantado, urdió un ardid para que me acercase una fuente y lavarme la mano a traición.
Imanol es el concursante favorito de Date el Bote, un programa de la Televisión Vasca, en el que ha estado 4 veces, porque a los que lo realizan les encanta su espontaneidad y simpatía (por cierto, según un amigo, Dani Miera, Imanol tiene voz de teleñeco). Otra de los peculiaridades es que regala su libro a todo el que conoce (o al menos al que le cae bien). Este libro, "El bazar zumbón", es un conjunto de relatos muy personales, repleto de chistes con un humor muy personal que, en fin... En él me hace un homenaje a través de un personaje que se llama Luis María y le cuelga un calamar de la oreja a otro tío llamado José Alberto (?). Algunas de las historias se basan en historias personales, como cuando le extirparon un testículo y le implantaron temporalmente uno de silicona. Eso sí, nunca olvidaré uno de los diálogos de "El bazar", en el que una chica llamada Eluska le pregunta a un tío llamado Taño, "Taño, ¿eres maño?". Según un buen amigo nuestro, el libro es un conjunto de "imanoladas" y verdaderamente, no se me ocurre nada mejor para definirlo. Aunque muchas veces le he dicho a Imanol que se comercialice un poco más y cuente historias más convencionales, él siempre se ha negado, poniéndome a Almodóvar como ejemplo de estilo propio y estrambótico que triunfa. ¿Os imagináis a Penélope Cruz gritando en los Óscar "Imanooooool"?
En fin, que conocerle es quererle. Tal vez otro día os comente más cosas acerca de él. A todo el que va a nuestra ciudad le lleva al monte Urgull y si se deja, lo lleva a cenar al Coqui's un bar restaurante que adora, aunque nunca ha querido sentarse en la terraza porque cree que el humo de los tubos de escape de los coches es cancerígeno. Yo detesto ir al Coqui's porque además de ser bastante caro para lo que dan tiene poca variedad de comida, pero Imanol se siente feliz allí hablando con las camareras, como un Ernest Hemingway local que fuera a tomarse unos lingotazos a un café pamplonica, aunque con la única diferencia de que Imanol no bebe, no fuma y no f...recuenta ambientes cargados de humo. Es por ello que en el Coqui's sólo bebe batidos italianos de frutas tropicales.
No quiero terminar este comentario sin nombrar a Jipilín el perro de peluche de Imanol que le ha acompañado desde su más tierna infancia y puede considerarse con justicia como su musa artística, aunque no tenga ojos (que conste que mis gatos son tuertos). Un abrazo, amigo.

Bienvenidos

2006-05-06T05:42:00.000-07:00

¡Hola a todos!

Ni un hacer un blog es hoy en día una cosa original, ni éste pretende serlo. Al igual que todos los que se inician en esta pequeña aventura, mi propósito es compartir mis aficiones, obsesiones y curiosidades a través de este pequeño espacio. Para empezar os diré que mi nombre es Martín Llade y nací en San Sebastián (España), el 16 de septiembre de 1976. En la actualidad vivo en Madrid y soy redactor de la revista Melómano, de música clásica. Pero no es la música mi único interés, pues como podréis comprobar, por esta página desfilarán reseñas sobre cine, cómic y literatura y otras muchas cosas más, además de algún que otro capítulo de novela o relato corto en los que estoy trabajando actualmente. Pero no me quiero enrollar en esta presentación. Agradezco vuestra visita y aportaciones al blog y deseo también mucha suerte al blog
http://hamaikaeguzki.blogspot.com/ creado por mis amigos Edu y Marta, que nace el mismo día que éste.